Na esquina da Saudade, aboletados em um bar sem nome...

Sobre Borges

2011-08-24T16:17:00.000-03:00

[...]y la tarde que muere es miedo y frío.

(Las tardes a las tardes son iguales).

Borges insone. O que nunca dorme. Quando abri esse blog, na época era um coletivo, o primeiro nome que me veio à mente para colocar na URL do blogspot foi o de Borges. Obviamente que não poderia pôr o nome completo dele, vai que a Kodama inventasse de encrencar (ela ainda vive?) e o blog nem vingasse sequer?

Acontece que o coletivo ficou solitário e o "Na Esquina da Saudade, aboletados em um Bar Sem-Nome.." penou na minha mão preguiçosa e a custo o atualizo. Por pouco não o deletei, chateado pelo abandono dos outros, que preferiram defender lá suas idiossincrasias. Talvez até como eu próprio... O fato é que o blog não se apagou. Nem eu me apaguei. Quem sabe um daqueles mistérios, típicos do Borges, o tenha sustentado. Em algum lugar, em uma outra época futura, algum simulacro de mim tenha deletado o blog, tenha virado um assassino, como um personagem de "A História Universal da Infâmia", por exemplo. Ou em alguma outra época passada, o blog fosse algum jornaleco subversivo e eu tenha fugido amedrontado para não perder a cabeça (talvez a tenha perdido) e o jornaleco tenha sido guardado em algum depósito empoeirado. Ou talvez essa pessoa que escreve essas linhas seja apenas a imaginação de algum escritor cego, que vai ditando pacientemente a um digitador (ou datilógrafo ou um copista) mais ou menos débil mental, capaz de deturpar cada palavra enunciada.

A verdade é que Borges deve ser uma das faces de Deus. Não qualquer Deus, de sectarismos ou religiões ou aquele Deus que os ateus negam. A literatura borgiana, como toda boa literatura, se baseia num humanismo incapaz de ser compreendido pelos mais incautos. Desejar a indesejável imortalidade, uma memória fantástica como a do Funes, coibir a cópula, é salvaguardar o humano como poucos. Está ali, nas entrelinhas, a defesa do Humano, até da sua pessoal e intransferível vontade de se aniquilar. É ali, nas suas histórias e em seus comentários, que percebemos que talvez Dostoiévski, Kafka, Hawthorne, Dante, acabam tornando-se personagens (grandes, decerto) do imenso e minúsculo Aleph de Jorge Luis Borges. O leitor é Borges e somos nós, quem sabe um daqueles hindus ou muçulmanos que se debatem no mistério de Almotásin... ou uma versão desajeitada do Aleph, que se encontra em um quarto perdido do Recife Antigo, desabando no vácuo, levando sempre um pouco de nós.

Borges nunca dorme. Ele é insone como nós próprios somos.

Afinal, quem escreve?

2011-07-25T12:21:00.000-03:00

Hoje é o Dia Nacional do Escritor e religiosamente acaba-se topando com afirmações acerca do ato de escrever, ou do ofício do escritor que, nos tempos atuais (ou até antes deles) são bastante questionáveis. Por exemplo, há quem diga que quem não tem blog não é escritor. Contudo, o Saramago, até antes de morrer, tinha um... E aí?

Obviamente que era uma generalização, talvez para causar polêmica, talvez simplesmente para causar, tendo em vista que toda generalização é perigosa. Mas, dentro da discussão, o que isso quer dizer, ou pelo menos, insinuar?

Claro que não vou dizer que quem escreve é escritor e pronto. Não é bem assim e qualquer pessoa suficientemente inteligente é capaz de derrubar por terra tal afirmação, visto que é uma generalização. Logo, quem escreve?

Apesar do impacto da internet, algumas pessoas têm um preconceito incrível com o que se faz na web, e é bem mais lógico dizer que quem é escritor é aquele que publica livros. E os vende, claro. Isso é uma visão que encerra aquela nossa clássica noção de escritor como um profissional das letras, que trabalha e recebe pelo ato de escrever (e muitas vezes se coloca numa distância olímpica por causa disso).

Logo, alguém que escreve, ou seja, é capaz de compreender os mecanismos da linguagem (e do seu idioma) e a subverte, por meio de técnicas (que não se aprendem na escola, como regras, mas sim, por meio de muita, muita leitura e prática) que provocam o famoso estranhamento, por mais que não se constitua como um escritor profissional, é sim, um escritor.

É justamente tal capacidade, ou como dizem os estetas da recepção, o horizonte de expectativas que ele consegue abarcar, que diferencia uma pessoa que escreve daquelas que simplesmente rabiscam e saem por aí dizendo que são escritoras. Ou alguém duvida de que algum blogueiro perdido por aí, que escreva suas tentativas literárias há cinco, seis anos, não possua uma qualidade melhor do que uma Vera Fischer, que escreve (diz ela) dez livros ao longo de doze meses, e os publica?

A verdade é que, queiramos ou não, imaginamos sempre literatura como algo consumível, que possamos ter em casa - e o fetiche pelo livro também explica isso - e que pagamos. Então, o que se lança pelos blogs, por exemplo, para alguns, tem uma qualidade questionável, simplesmente pelo fato de ser gratuito... O que é um equívoco, muitas vezes...

A literatura inglesa do século XVIII, foi a grande responsável pela construção do modelo de escritor profissional (ainda que muito do que se publicava, como nos dias atuais, ficasse muito aquém do que imaginamos ser algo com qualidade), algo que no Brasil é muito entranhado, e uma pessoa que escreve só terá reconhecimento de fato, se publicar um livro impresso. O que eu acho válido, em partes, claro, porque dentro da nossa sociedade, por mais que se tenha essa visão ainda muito romântica do escritor, no final das contas ele não é valorizado como lá fora, sendo garantido a pouquíssimos o seu sustento apenas pelo seu ofício de escrever.
O fato é que devemos reconhecer a qualidade de muito que se publica na web, sob pena de negligenciar ótimos talentos porque não os encontramos nas prateleiras das livrarias. Fico imaginando um Graciliano Ramos, que só foi publicado aos 41 anos (alguns textos antigos dizem que ele "só tornou-se escritor aos 41 anos)... Se ele publicasse regularmente, nos nossos dias, em um blog, seus textos, ele ainda assim, não seria considerado como tal?
A verdade é que podemos sim, considerar alguém que escreva em um blog um escritor, a despeito das classificações correntes. Considerarmos bons escritores, já é outra história. Aí depende de quem lê, de quem está lá sempre visitando, como quem exerce aquela devoção que dedicamos aos livros de papel e se encanta, indica para os outros.
Independentemente de seus estilos, parabéns a todos os escritores da internet!

O mundo é arcaico - Jude The Obscure (Thomas Hardy)

2011-07-18T23:50:00.000-03:00

Nos informa Otto Maria Carpeaux que Thomas Hardy, ao terminar seu último romance "Jude The Obscure", retira-se para o "sertão" de Wessex, Inglaterra, para escrever os seus poemas "endurecidos".

Não por acaso Wessex era, à época a região mais agrária, mais atrasada da velha Inglaterra, berço da indústria, e foi o palco de todos os seus romances.

Conheço algo da poesia do Hardy, mas de sua obra ficcional, confesso, só li justamente "Judas, o obscuro", desses livros que não é palatável à maioria dos nossos contemporâneos, que leem um livro como um falso manual de autoconhecimento, não como algo verdadeiramente perturbador. O que nos perturba, na maioria das vezes nos fazem calar, ao invés de sairmos lançando fragmentos dos espinhos que nos ferem como se fossem confetes.

O sabor da literatura de fracassos está em como ela dispõe o fatalismo do mundo e do quanto ela se distancia de gêneros mais otimistas. Aquelas obras que conseguem sustentar um clima de otimismo roçam perigosamente na promiscuidade da auto-ajuda, que fabrica um estranhamento que é incapaz de estabelecer uma reflexão lúcida sobre o mundo.

Mas, literatura também é entretenimento e as escolhas e os horizontes de expectativas são quem traçam os caminhos dos grandes e dos pequenos.

Jude Fawley, inteligente e autodidata, que tem como meta chegar a Christminster e estudar, mas se vê enredado numa dinâmica de mundo em que está mais para o terreno do arcaísmo do que o da modernidade. Ainda assim, tentando alcançar o seu objetivo, prefere Arabela a Sue, e topa com uma gente bruta que desdenha de sua cultura. Afinal, pra que a cultura, pra que saber tanto se não se faz algo simples, como cortar o pescoço de um porco?

Hardy parece, com "Jude..", nos fazer ver que por mais que o mundo avance em tecnologia e conhecimento, sempre haverá aquele hiato no orbe, hiato que invade tudo e que guarda esse arcaísmo ancestral, de valores e de condutas, que demonstra quão mesquinho ainda é o humano. O quanto ele, mesmo com as ideias renovadoras do Espírito que anseia pelo Futuro, consegue ficar arraigado a pesos retrógrados.

E ao final das contas, nada vale a pena. Por que valeria, se está longe de Sue, enquanto Arabela diverte-se nas ruas levianamente?

O pessimismo de Hardy parecia antever ou constatar o estado do nosso mundo altamente tecnificado, mas que na maioria das vezes parece ser o mesmo mundo primitivo, repleto de barbárie no qual a desesperança é um abrigo contra tudo.

"Black is night's cope;

But death will not appal

One who, past doubtings all.

Waits in unhope"

Hardy

Da falta de respeito - entre plágios e preconceitos

2011-07-17T19:37:00.000-03:00

O "Na esquina da Saudade, aboletados em um bar sem nome" existe desde 2005, e foi criado por mim e mais quatro amigos para discutir, meio a sério, meio a brincadeira, literatura e questões culturais. Depois, por várias questões, cada qual seguiu seu rumo e o blog chegou a ficar dois anos fora do ar, até que eu neste ano resolvi ressuscitá-lo.

Eu escrevo regularmente em blogs desde 2005, quando abri o "Todo Anjo é Terrível", que concentra grande parte da minha produção de poesia, além de trechos de romances e alguns contos que jamais publiquei em suporte físico. Sei que há muita gente que crê piamente que internet é terra de ninguém, e que sai copiando alopradamente sem citar a produção intelectual alheia.

Já topei com gente legal que depois vim a descobrir ser um tremendo plagiado, (e que obviamente sumiu depois que foi desmascarado), como também já vi inúmeros amigos passarem aperto por conta de engraçadinhos que, sem dispor de dom, nem de talento tampouco, sai por aí copiando textos alheios para inflar o seu ego com algo que não é seu.

Absurdamente, até agora não vi nada, nunca fui plagiado. Pelo contrário, ao menos duas pessoas conscientes tiveram a delicadeza de me enviarem e-mail e solicitarem autorização para utilizarem dois poemas meus. Num primeiro caso, um aluno do Ensino Médio, de Santa Catarina estava procurando imagens de Lasar Segall, achou uma no meu blog, ilustrando um poema meu, do qual ele gostou muito e utilizou no seu trabalho escolar de Artes. O segundo caso, de uma menina, estudante em Minas Gerais, que iria a um recital de poesia e topou com um poema meu via Google. Pediu autorização para recitá-lo. Ambos hoje são meus amigos.

Infelizmente esses são casos raríssimos, num ambiente em que há mais gente desrespeitosa e metida a espertinha, que crê que jamais será desmascarada.

De ontem pra hoje, duas amigas minhas, a Letícia Losekann e a Monica Saraiva, descobriram que tiveram conteúdo de seus blogs "chupados" e utilizados sem suas devidas autorizações. O que mais me chamou a atenção, em ambos os casos, foi a má educação, o sarcasmo, a falta de respeito comuns aos criminosos (a palavra é essa.)

O caso da Letícia ela descreve no Scriptus Est (do qual sou parceiro e colaborador) e a desfaçatez do tal Thalles Lazaro é revoltante, tal a sua cara de pau, sua linguagem chula e o modo como lida com as pessoas. Porém, o caso da Monica acho mais grave, porque, ao ela reclamar do plágio do seu poema originalmente publicado em 30/03/2011, alguns comentários "anônimos", ao identificarem que ela mora em Fortaleza, além de chamarem de "vadia", teceram comentários racistas pelo fato de ela ser nordestina. Isso tudo aqui, como podem ver, onde o tal Thiago Rezende, nem se deu ao trabalho de alterar o título do poema, e, pelo visto, ao permitir comentários anônimos em seu blog, deve endossar as opiniões dos seus "amigos".

Em ambos os casos, tais páginas foram devidamente denunciadas, e se não for pedir muito a quem ler tal postagem minha, endossem tais denúncias, quanto mais melhor. É só dar um print e denunciar no SaferNet, BOL, que mantém convênio com o MPF e no site da Polícia Federal. Tá, a gente sabe que é Brasil, que o comum é a impunidade, mas o caso da Mayara Petruzzo, que não ficou barato, mostra que isso pode ser mudado. Ao menos no que diz respeito à repressão a tais preconceitos tolos.

Do mundo em preto em branco à cor local

2011-07-16T21:35:00.000-03:00

"AHHHHH ESSA PRESSÃO!"

Dia desses, relendo "O cavaleiro do balde" (Der Kübelreiter), de Kafka, um conto à maneira de Dickens - aparentemente -, lembro que Max Brod disse que o autor desconsiderava a sua publicação porque achava que as referências à Praga no texto, deixava o texto com "muita cor local". Obviamente que qualquer pessoa com o mínimo de conhecimento da obra kafkiana, sabe do seu apreço pelas fábulas e parábolas, na tentativa de se aproximar de uma cosmicidade além da compreensão rasteira do senso comum.

Kafka é dessa estirpe que consegue sem muito esforço construir mundos paralelos para lidar com a realidade. E, ainda assim, chamá-lo totalmente de autor de "literatura fantástica" ou de "realismo mágico", é incorrer num equívoco. Concordo com aqueles que compreenderam-no como um realista. Ao seu jeito, mas ainda sim, um realista.

Realista porque, apesar das abstrações conseguiu captar o mundo como ele é, em preto e branco; talvez com um pálido do sol poente no horizonte da sua imaginária América. E só.

Fico imaginando o quanto essa necessidade da cor local ainda trava a nossa literatura, mesmo com tantos exemplos dentro dela que subverteram esse paradigma que ainda parece muito vivo (e que marginalizaram gêneros como a ficção científica, por exemplo, aqui) que exige essa contínua reflexão sobre a nacionalidade e a realidade brasileiras. É a Estética da Fome transplantada pra Literatura, o imperativo da leitura do cotidiano e dos aspectos sociológicos como indicadores de "boa literatura", de engajamento e preocupação com seus semelhantes. Do quanto alguém, baseando-se no óbvio do mundo, consegue demonstrar uma visão sagaz acerca dos rumos da identidade nacional.

Salvo raríssimas exceções - os gênios - como Murilo Rubião, a ampla maioria é incapaz de chegar a uma visão cósmica do mundo. E têm de ser suficientemente capazes de descrever e refletir sobre nossa (hiper)realidade. É isso que muitas vezes parece ser dito para todos nós.

É claro que há os diversos modos de escrever... o problema é a imposição de um paradigma que acaba norteando (e às vezes servindo de polícia) a produção e a distribuição, discriminando novos autores que procuram outros caminhos menos engajados, do clamor por parecer antenado ou ativista.

É uma pena. Enquanto isso, vários "cavaleiros do balde" estão por aí, voando, à espera de serem descobertos. Num mundo em preto e branco.

Como exprimir o silêncio

2011-05-11T11:07:00.000-03:00

"Vim a Comala porque me disseram que aqui vivia meu pai, um tal de Pedro Páramo".

Este é o primeiro parágrafo de Pedro Páramo, único romance do mexicano Juan Rulfo. Não sei por que, mas acho que esse é o início de romance mais silencioso da literatura universal. Silencioso porque nos faz calar, nos remete a um sem-fim de significados. Silencioso porque faz a nós, os ditos vivos, percebermos que a cada instante que intuímos acerca de nossas vidas, nos vemos mortos.

capa da edição americana de Pedro Páramo

O próprio Rulfo era um ser calado. Escrevia, dizia ele, para escapar da solidão. Mas, talvez ele tenha descoberto que por mais que povoemos nossas vidas de enredos e personagens, na tentativa de fuga, ela, a solidão, é deus e personagem, é nossa imagem nas poças d'águas por onde pisam nossos pés no caminho do escape vazio. Ela está em tudo.

Um dos nomes da Solidão com certeza é Silêncio. E o Silêncio é o filho maldito da Morte.

Pedro Páramo com certeza é o dos romances mais silenciosos que já li. É um silêncio que se verte nas encostas de um México mágico, de uma cidade fantástica que fica por trás dos caminhos serpentinos de montanhas áridas, onde o cuar cuar dos abutres se ouve como se ouve alguém calar-se, de uma busca que se encerra no primeiro capítulo, e todos os encontros se fazem para o narrador do livro, o filho que procura o pai, que desesperadamente topa com um mundo morto, mas se a memória sobrevive, como silêncio suspenso nas correntes do mundo, as vozes de tudo que já foi (ou de todos) cruzam-se continuamente, deixando-o louco e desnorteado.Vozes que tomam a sua voz, tomam-lhe o lugar de narrador.

E são essas vozes que nos desnorteiam, como um cavalo enlouquecido pela morte de seu dono, em relinchos infinitos pela madrugada de insônias e fantasmas, como a voz da mãe morta de Juan Preciado,

"Lá, você me ouvirá melhor. Estarei mais perto de você. Você irá sentir mais perto a voz de minhas lembranças que a da minha morte, se é que a algum dia a morte teve alguma voz" (RULFO, 2005, 31)

Ao invés de uma morte intermitente somos levados a um lugar onde ela é perene, infinita. A tirania do caudilho Pedro Páramo condena, como a tirania de um deus ciumento, Comala (e por que não dizer, o Mundo?) ao Desamparo, à Morte, ao Silêncio. Ou antes, ao murmúrio persistente de Memórias. Memórias que dialogam, que nos mostram que o que chamamos de Vida pode estar do outro lado, ou ao nosso lado, como extensão primeira da nossa voz que calamos quando fechamos os olhos e vagamos por aí, como a resposta da Dorotea a Preciado no sepulcro, quando este pergunta-lhe onde é que sua alma foi parar:

" - Deve andar vagando pela terra como tantas outras; buscando vivos que rezem por ela. Talvez me odeie pelo mau-trato que dei a ela; mas isso já não me preocupa. Descansei do vício de seus remorsos. Eu me amargava até por causa do pouco que comia, e fazia minhas noites insuportáveis enchendo-as de pensamentos intranquilos com figuras de condenados e coisas assim. Quando me sentei para morrer, ea rogou que eu me levantasse e que continuasse arrastando a vida, como se esperasse ainda por algum milagre que me limpasse de culpas. Nem tentei: 'Aqui o caminho se apaga' disse para ela. 'Não me restam forças para mais.' E abri a boca para que minha alma fosse embora. E ela foi. Senti quando caiu em minhas mãos o fiozinho de sangue com que estava amarrada ao meu coração." (RULFO, 2005, 102).

O resto? O resto é silêncio. Um silêncio igual ao que sobrevém instantes após um monte de pedras desmoronar.

Juan Rulfo, Pedro Páramo & Chão em chamas. Tradução de Eric Nepomuceno, Editora Record.

Do desmantelo da poesia no século XXI

2011-05-08T09:06:00.001-03:00

O perigo de se chover no molhado - além de ficar encharcado, obviamente - é proporcionar uma enchente. De dimensões mais ou menos cabulosas. E isso se não aparecer algum engraçadinho soltando boatos despropositados acerca das barragens que salvam a capital de Pernambuco de alagamentos mais graves. Aí é pânico, correria, entre outros elementos dignos de cinema catástrofe.

Eu gosto de catástrofes. Principalmente das bem feitas.

Tenho horror aos factoides, a aqueles tipos de apocalipses os quais não revelam nada, são apenas gritarias dentro de garrafas deixadas aberta propositalmente para que os "gênios" saiam, e ao invés de nos concederem três pedidos nos dão porradas inúmeras.

Mas isso é chover no molhado? Não sei. A última postagem daqui, que já cheira a mofo, também tratava da questão da poesia finissecular, dessas maluquices da virada do milênio, das crises, as crises. Ah, as crises...

Aprendi há muito tempo atrás que os períodos de crise, essa coisa que está intimamente o Frank Kermode chama de kairos, o Tempo de Deus, mas em um sentido ampliado, uma vez que para ele é em tal tempo no qual se sucedem as grandes transformações, e o homens, ah, os homens, ficam como baratas tontas crendo piamente que podem antevê-las, embora as façam. Para Kermode, kayros é crise na acepção de que as coisas transformam-se sob o peso das grandes questões, em um tempo de reflexões contínuas...

Perguntaram-me certa vez, à saída dessas maravilhosas conferências acadêmicas sobre Literatura se escrever poesia hoje em dia é mais fácil. Eu disse que escrever poesia, de verdade, sempre foi muito, mas muito complicado; contudo, lembrei que em tempos difíceis encontramos aqueles que verdadeiramente sabem abstrair a realidade, enxergá-la mais além, perceber os homens mais além e mais, compreender a Poesia não somente como uma fonte para exprimir suas catarses, nem tampouco como mero exercício estético de formas e significados. E às vezes, ausentar-se do caráter temporal do mundo - coisa para pouquíssimos - talvez aproveitando o seu chronos particular frente ao kayros divino justamente para anulá-lo, é até mais engenhoso do que simplesmente perceber a crise.

Estabelecendo um juízo de valor, porque a crítica, sendo imparcial, recai em um exercício grotesco de tautologia, coloquemos em oposição Emily Dickinson e Rudyard Kipling. Qualquer micropoema da reclusa de Amherst fala mais ao espírito do que o Se, ou o Fardo do Homem Branco... O kayros pessoal da estadunidense é muito mais pungente e convincente do que os cantos glorificadores da Pax Britannica, da prosperidade da Era Vitoriana.

Os poemas de um Celan, como movimento catártico de suas dores oriundas do seu eu machucado, principalmente pela experiência do horror em um campo de concentração, seja como experiência estética de forma e conteúdo, são mais bem finalizados do que qualquer poema concretista brasileiro.

Mas, se vivemos um tempo difícil, em que paradigmas milenares que até algumas décadas atrás seriam considerados inabaláveis, guerras ainda acontecem, a violência ainda é absurda, onde as vozes que consigam sobressair-se em meio a isso tudo?

Claro que encontramos inúmeras vozes que se sobressaem a isso. Perderia tempos aqui tecendo listas. Mas o problema é outro e talvez esteja na recepção, no que os leitores ainda creem como ideal de poesia. No quanto ela tem de ser bem feitinha, de formas perceptíveis e pouco hermética (hermetismo afinal não vende - ou vende?), com frases portáteis prontas a serem usadas em quaisquer situações, não importa o contexto original do poema.

A rapidez do mundo em quem se tem de ficar evidente sempre, sob risco do fatal esquecimento, faz com que os poetas (muitos dos quais ostentam o epíteto de "poeta" sem o mínimo talento de o serem realmente - como se "poeta" em um determinado círculo social tivesse o mesmo peso de "títulos" como "cantor", "dj' ou "jogador de futebol") permaneçam em um estado de afobação tremenda, preocupados com a velocidade e/com a inteligibilidade de seus poemas, quebrando aquele pensamento de Baudelaire de que todo poeta é crítico, uma vez que a preocupação com o manter-se em evidência anula a capacidade (ao menos os mais abusados) de parar e refletir sobre o seu fazer poético. Sempre questionei muito o pensamento de Bakhtin quando ele diz que a Poesia é um discurso monológico em sua essência. Eu cria que o fato de a Poesia lançar pontes, cedo ou tarde, para outrem, a fazia dialógica. O problema é que hoje ela é dialógica, pelo simples fato de muitos poetas anularem o seu próprio solilóquio para aterem-se muito mais ao efeito de que podem provocar nos outros.

Talvez se retornassem cada qual ao seu próprio silêncio, despreocupados de se tornarem os sábios da vez, em verem seus versos figurarem no próximo tweet alheio, o desmantelo da poesia não seria tanto.

Terceiro Milênio: ainda???

2008-11-08T20:31:00.003-02:00

Já se passaram sete anos desde que o século e o milênio começaram e o mundo, como disse Marx vive os seus ciclos de repetição. Bin Laden explodiu as Torres Gêmeas (há controvérsias, segundo os teóricos da conspiração de plantão) e quando o inferno comia nas torres, Stockhausen dizia que aquilo sim, era obra de arte.
Vá entender. Em um mundo em que a literatura não é algo tão importante assim, e alunos meus ainda acham a poesia romântica superlinda e importante (vá lá, eu também achei), apontar a negatividade de qualquer coisa que seja virou lugar-comum para se dizer rebelde, anti-sistema. Uma verdadeira terapia de choque para se chegar ao estranhamento em um mundo repleto de informações, muitas das quais não passa da profundidade de um buraco de uma agulha. Então, o que deveria ser encarado como uma exposição de curiosidade científica, por exemplo, como os corpos dissecados do Roy Glover ganham status de obras de arte, juntamente com um monte de vacas nas ruas, e todos acham lindo e maravilhoso.
E esquecem-se de perguntar: por quê?
A tão falada criticidade evocada por elementos do modernismo no início do século passado, desde Joyce, passando por Brecht (e no Brasil, Oswald, Mário, Freyre) perdeu-se ao longo das décadas, ou pelo menos parece ter sido incompreendida (ou distorcida, como por exemplo de Warhol e de Lichtenstein: será que a Pop Art não criticava, ao invés de celebrar os ícones do capitalismo?) e o que vemos hoje é algo inócuo (pelo menos o que se vende), descartável, muitas vezes falsamente apolítico e muitas vezes meramente comercial.
Evidentemente que não vou tomar uma posição radical como Adorno em sua crítica à culturas de massas (ou para as massas, se eu quisesse ser mais claro). Dentro da lógica do capitalismo tardio é praticamente impossível você negar que há mercadoria para os mais variados tipos de consumidor, e é evidente que eu não vou imaginar um indíviduo que ouve pagode lendo as Elegias de Duíno, do Rilke, como alguns incautos imaginam que possa acontecer.
Mas, também aceitar uma estandartização da cultura é algo temerário, é jogar a criticidade pela janela e ficar esperando a morte chegar.
Muito provavelmente ao som de funk e outros quetais.

Então, que poéticas queremos para o Novo Milênio? Desde alguns anos se vem fazendo no Brasil alguns revisionismos, principalmente sobre o Modernismo Paulista de 22 (por muito tempo colocado em primeiro plano em detrimento ao Modernismo Regionalista de 26, muito mais crítico e mais pródigo em obras que possamos citar como referenciais) e agora sobre o Concretismo da década de 1950.
A despeito das falhas seria cabível uma espinafração generalizada em cima de ambos? Lembro-me que em 2002, o protótipo de enfant terrible (não deixe-me chamá-lo de idiota, por favor) Bruno Tolentino em um artigo publicado na Bravo! (o link para o tal artigo é este aqui) compara o movimento modernista brasileiro ao europeu (o cretino chega ao ponto de comparar a poesia de 22 com a de Rilke, que não é necessariamente um modernista) com uma visão imbecilmente eurocêntrica e repleta de juízos de valores equivocados de alguém que não procura entender o contexto histórico da coisa e de quanto os "inocentes" poemas-piadas do Oswald de Andrade foram necessários para a época.
Quanto aos concretistas acusaram-nos de "engessadores" da poesia brasileira, por conta de seu formalismo exagerado e dos seus exercícios visuais. Será mesmo?Eles impediram o Mario Quintana, o João Cabral, de continuarem céleres em suas póeticas pessoais? Impediram o Gullar de discordar deles e procurar uma poesia menos alienada?Impediram de fazer com que os "marginais" da década de 70, A. Cristina César, Leminski estabelecessem uma poesia com elementos do pensamento concretista aliados à uma poesia mais "convencional"?
Não.
Jogar os pobres aos leões sem saber o que de bom nos trouxeram é um exercício de negação prejudicial, talvez mais uma característica de quem não sabe elaborar uma crítica reflexiva de verdade, e simplesmente só faz um xingamento baseado em um pensamento teórico frouxo.
É necessário que se faça, para os anos 90 e para os primeiros anos do século XXI um levantamento mais preciso e mais crítico do que se vem escrevendo no Brasil e sobre quais bases estão alicerçadas as várias poéticas. O livro mais famoso que estuda a contemporaneidade da prosa brasileira, ainda é o da Flora Süssekind (Tal Brasil, Qual Romance?) e as produções acadêmicas não encontram ressonância nem nas editoras (falo das não-universitárias) nem daqueles que deveriam se interessar em ler, os acadêmicos de Letras.
No próximo post pretendo falar um pouco sobre o "hiper-realismo", presente em alguns romances da década de 90, que, sem serem best-sellers, foram alçados, via cinema, como parâmetros do que se deve (sempre os juízos de valores) escrever no Brasil, sempre em busca de uma identidade nacional e um retrato da realidade brasileira que, ao meu ver, é mais inexistente do que o Monstro do Lago Ness.
Enfim, eis o retorno do blog.

DESCONSTRUINDO OS ESTUDOS CULTURAIS

2007-10-02T16:17:00.001-03:00

por Leyla Perrone-Moisés

Esta comunicação tem um título que pode parecer demolidor, mas apenas para aqueles que identificam, erradamente, desconstrução com demolição ou destruição. O que pretendo apresentar aqui é muito circunscrito: são algumas observações ocasionadas pela leitura de vários trabalhos classificados como “estudos culturais”, e por certas incongruências teóricas que neles se evidenciam. Muitos desses estudos se apresentam como tributários,explícita ou implicitamente, das propostas teóricas de Jacques Derrida; mas contrariam, na teoria e na prática, os princípios básicos da desconstrução.
A desconstrução derridiana é uma leitura fina e minuciosa de textos da tradição ocidental, visando a mostrar seus pressupostos idealistas e metafísicos. Derrida aponta e questiona, nesses textos, os dualismos hierárquicos em que o primeiro termo tem sido historicamente privilegiado:
ser/não-ser, fala/escrita, realidade/aparência,masculino/feminino, etc. A crítica da tradição filosófica ocidental, na obra de Derrida, é infinita, já que o sentido último é sempre diferido. Opor sentidos plenos, verdadeiros e últimos, aos sentidos dos textos desconstruidos, seria recair no mesmo dualismo que ela combate. Por não se imobilizar jamais numa afirmação plena, a desconstrução leva freqüentemente a aporias. “Nem isso, nem aquilo”, “por um lado, por outro”, são formulações freqüentes no discurso de Derrida. A aporia é o limite da desconstrução, que
visa ao deslocamento do sentido, numa atitude de crítica permanente. Outro limite assumido pela desconstrução, é o que existe entre o pensar e o fazer. A desconstrução é uma prática filosófica, acadêmica, que não se confunde com uma práxis política. (O que não impede que, como pessoa física, Derrida tenha tomado e continue tomando várias atitudes políticas: com relação ao apartheid na África do Sul, ao comunismo soviético na antiga Tchecoslováquia, na criação de “cidades refúgio” para os escritores perseguidos, na defesa explícita dos sem-terra brasileiros, etc.)
Ora, muitos dos que invocam Derrida parecem não ter entendido bem o que é a “desconstrução”. Usam-na no sentido de uma crítica textual cuja base ideológica estaria assentada em sentidos previamente determinados, em termos morais, isto é, de um “bem” oposto a um “mal”, de “verdades” opostas a “mentiras”, de posições “politicamente corretas” opostas a posições “politicamente incorretas”. Assim, seria “desconstrutivo” qualquer ataque ao patriarcalismo, ao logocentrismo, ao eurocentrismo, ao colonialismo, ao racismo, etc. O resultado da leitura superficial e muitas vezes falseadora dos textos de Derrida, pelos culturalistas, é que, para combatê-los, muitas vezes seus opositores culpam a desconstrução, usando este termo de modo igualmente leviano. Assim, Derrida é duplamente traído: pelos culturalistas e pelos inimigos do culturalismo. Para demonstrar que Derrida tem sido mal lido pelos culturalistas, tanto quanto por aqueles que o acusam como responsável por todos os excessos culturalistas, tomarei, uma a uma e de modo sucinto, algumas das principais vertentes dos estudos culturais.

Estudos de gênero: Feminismo

Muitas teóricas feministas se dizem desconstrucionistas e derridianas. As considerações do filósofo com respeito ao “falogocentrismo” da cultura ocidental servem aos estudos feministas como base conceitual e terminológica para demonstrar, em nossa cultura, o predomínio do modelo masculino e a opressão das manifestações femininas. Em reação a esse fato histórico da opressão masculina, propuseram-se e desenvolveram-se estudos de formas de escrita que não se conformam a esse modelo “falogocêntrico”. Como uma extensão das justas e vitoriosas lutas feministas, no campo social, defendeu-se e defende-se uma “escrita feminina”, com características próprias. Entretanto, para defender a “escrita feminina”, as feministas procedem freqüentemente a uma essencialização do “feminino” que, como toda essencialização, é idealista ou metafísica e, portanto, excluída do pensamento de Derrida. Mais do que uma essencialização, o discurso feminista implica freqüentemente a superioridade do feminino, e cultiva uma hostilidade ao masculino, num pensamento dualista simples também alheio aos princípios da desconstrução, que não trabalha com dualidades auto-exclusivas ou dispostas hierarquicamente. O pensamento dual faz que um dos termos dependa sempre do outro, mesmo que seja em relação de oposição, e o pensamento de Derrida não lida com oposições, mas com diferenças.
A evocação da khôra platônica como lugar da inscrição originária das formas, anterior às distinções ontológicas e genéricas, foi retomada por famosas intelectuais feministas como um “lugar” feminino, fecundante, materno. Esse deslizamento de uma noção não genérica para uma noção sexualizada se afasta da proposta derridiana. Para Derrida, a khôra é um “terceiro gênero” que abala as oposições constitutivas da metafísica (Ver J. Derrida 1993 e G. Bennington/J. Derrida 1991:197). Além de ser uma leitura tendenciosa da khôra platônica, a apropriação feminista da mesma acaba por incorrer no paradoxo de reforçar as posições a que se opõe. Ontologizando “a mulher”, definindo-a pelo pré-simbólico, pela intuição, por uma vivência intensa do corpo, pela maternidade, as feministas reafirmam as características atribuídas às mulheres, desde sempre, pelo patriarcado.
Assim, as relações das feministas com as propostas de Derrida têm sido ambivalentes. Questionado recentemente acerca do “feminino” em suas obras, Derrida respondeu que seu discurso tanto pode encontrar aliadas entre as mulheres, como inimigas entre as feministas: “Para além da dualidade masculino/feminino, se a questão da diferença sexual é com efeito indissociável de todos esses textos, não creio que se possa imobilizar o seu teor numa posição feminista” (J. Derrida 1999 [l]: 28).

Estudos étnicos

A mesma essencialização do objeto acontece nos estudos baseados na etnia. Os mais desenvolvidos desses estudos se referem a questão dos negros. Como se sabe, as batalhas políticas pelos direitos dos negros, nos Estados Unidos, levaram a uma essencialização e a uma valorização da “raça”, o que, além de ser um retorno às teorias deterministas do fim do século XIX, é sempre perigoso, do ponto de vista da prática política. Em busca de uma “africanidade” essencial e originária, muitos teóricos negligenciaram as enormes diferenças culturais entre os povos africanos, e entre estes e os negros aculturados em outras partes do mundo. A tendência à exaltação do anteriormente oprimido, como diferente e superior, tem levado a um discurso panfletário e, no campo da crítica e do ensino, a uma valorização ideológica de toda literatura minoritária como necessariamente boa e estimável, o que, na verdade, as exclui do cotejo com as literaturas hegemônicas. Escusado dizer que o conceito ontologizado de “etnia”, assim como o de “gênero”, não tem lugar no discurso de Derrida.

Estudos pós-coloniais

Onde a inspiração derridiana é mais declarada é nos estudos “pós-coloniais”. As demonstrações derridianas do “etnocentrismo” e do “eurocentrismo” reinante nos discursos ocidentais, assim como sua proposta de “descentramento”, forneceram base teórica para a defesa das literaturas “periféricas”, “emergentes”, “marginais” e “pós-coloniais”. Essa defesa, porém, acaba também incorrendo em problemas: a generalização da “margem”, a demonização do “centro hegemônico” e a valorização essencialista do “entre-lugar”, generalização, demonização e valorização essencialista que não existem, de forma alguma, nos escritos de Derrida.
O paradoxo dos estudos “pós-coloniais”, assim concebidos, reside no fato de as margens se valerem do próprio discurso “logocêntrico” para afirmarem sua diferença: as línguas dos colonizadores, no caso da escrita criativa; as idéias européias (os “direitos humanos”, as propostas de filósofos franceses como Foucault ou o próprio Derrida); as modas teóricas universitárias do centro hegemônico atual, os Estados Unidos, copiadas e adotadas pelos críticos e professores literários dos países periféricos. Esse paradoxo se transforma em contradição quando os estudos pós-coloniais essencializam e a privilegiam o colonizado com relação ao colonizador, o “pós” com relação ao “pré”, e o pós-colonial anglófono com relação ao pós-colonial de outros contextos culturais. Tal contradição não existiria se esses estudos fossem realmente derridianos, porque para Derrida não existe um “pós” e um “pré” (que pressupõem uma origem pura e uma textualidade teleológica) e as margens não são pensadas por ele a partir de um Centro único.

Multiculturalismo

Inspirados por Derrida, podemos desconstruir, isto é, fazer uma crítica filosófica e ideológica do “multiculturalismo”. O uso generalizado e simplificado das palavras “outro” e “alteridade”, nos estudos multiculturais, está muito distante da visão que Derrida tem dos conceitos e dos problemas que elas implicam. O “multiculturalismo”, conceito liberal politicamente correto, pelo que implica de tolerância à diversidade cultural, na prática favorece a criação de guetos estanques, convivendo no mesmo espaço, transformados em objetos de estudos particularistas, apaziguadores de conflitos sociais e, em última instância, incentivadores de prósperos nichos mercadológicos.
Quando Derrida trata da hospitalidade, ele parte do princípio da irredutibilidade do outro ao mesmo, e por isso considera as palavras “tolerância”, “fraternidade” e “integração”como insuficientes para inventar o novo cosmopolitismo que o mundo de hoje exige (Ver A. Dufourmantelle/J. Derrida 1997 e J. Derrida 1997). O cosmopolitismo que ele visa não é o apagamento das diferenças culturais nem a ilusão de uma convivência pacífica, mas,partindo da aceitação do princípio da diferença, e até mesmo da hostilidade entre as culturas, um processo de permanente negociação da convivência na polis: “É uma relação de tensão; essa hospitalidade é tudo, menos fácil e serena” (J. Derrida 1999 [l]: 66); “A invenção política, a decisão e a responsabilidade políticas consistem em encontrar a melhorou a menos pior legislação; este é o evento que deve ser reinventado a cada vez” (J. Derrida 1999 [l]: 71). Estamos aí muito longe dos discursos tolerantes e apropriadores do “outro” como forma de boa consciência política. O próprio filósofo tem protestado contra a facilidade com que é usada a palavra “outro”, e contra “o uso moralizante” da mesma (J.Derrida 1999 [l]: 63).

Derrida e a literatura

Onde os “estudos culturais” se encontram mais afastados do pensamento de Derrida é na contestação de nossa tradição cultural. No furor de “desconstruir” a hegemonia ocidental, representada pelo cânone filosófico ou literário, esquecem-se os culturalistas de que a desconstrução só pode ser exercida com o conhecimento da tradição e nos próprios textos em que ela se encarna, como tem feito Derrida.
A relação de Derrida com a tradição é muito mais complexa do que seria uma simples rejeição da mesma. O princípio da citacionalidade, da intertextualidade, que preside à análise derridiana de textos, implica a existência de uma tradição. Derrida não é um relativista, no sentido de lançar mão de todas as tradições culturais como equivalentes. A desconstrução pensa a relação com o outro da tradição e da comunidade de uma maneira que nada tem a ver com o relativismo epistemológico e ético da chamada “pós-modernidade”. Seu pensamento se exerce sempre dentro da tradição ocidental, questionando-a com armas conceituais ocidentais. Relacionar-se com os textos dos filósofos e escritores da tradição ocidental é, para Derrida, uma responsabilidade e um dom: “endossar [contresigner] com meu próprio sangue, minha própria tinta, meu próprio trabalho, rubricar o que eles fizeram de uma maneira que seus fantasmas possam não apenas aprovar e reconhecer algo, mas ser enriquecidos com um dom” (J. Derrida in J. Brannigan et allii 1996: 220). A idéia de comunidade, cara a Derrida, também é impensável
fora de uma relação com a tradição.
Por isso, é curioso e chega a ser irônico o fato de as reivindicações dos direitos das literaturas minoritárias, baseadas no “descentramento” derridiano, terem chegado a propostas de revisão e implosão do “cânone ocidental”, que jamais foi abandonado pelo filósofo. E, principalmente, é contraditório que os estudos culturais tendam a relegar a literatura a um lugar secundário, quando, na obra de Derrida, ela tem um lugar privilegiado;de tal forma privilegiado, que outros filósofos o censuram por isso. A concepção da literatura, na obra de Derrida, é ainda a da alta modernidade: a obra literária como sentido suspenso e, portanto, infensa a leituras ideológicas simplistas; a obra literária como “evento singular”, e não como mero documento; a existência histórica da literatura como tal, isto é, herdeira de uma história sagrada que ela seculariza; a literatura como “espaço meteórico”da liberdade de dizer e de não dizer, “inseparável de uma democracia vindoura” (J. Derrida,1999 [2]: 205-209).

Conclusão

De modo geral, o que não é absolutamente derridiano nos estudos culturais é a essencialização de seus objetos, as conclusões apresentadas como sentidos plenos,verdadeiros, dogmáticos e moralizantes, enquanto a desconstrução é uma crítica infinita, um deslocamento, uma abertura de horizonte, um adiamento (diferimento) constante da conclusão, da Verdade. Também não é derridiana a ilusão de exercer uma prática política pelo simples fato de se usar, no espaço restrito da universidade, uma terminologia politicamente correta. Exercidos sem as devidas precauções, os estudos culturais se tornam tão ideológicos quanto os discursos ideológicos que pretendem criticar, por uma simples inversão de sinal que jamais poderia ocorrer na desconstrução derridiana.
Falando num estilo derridiano, eu diria, para terminar, que há nos “estudos culturais”,“uma chance e um perigo [une chance et un danger]”. A “chance”, é a de esses estudos abrirem novos territórios na vasta área dos estudos literários; e o “perigo”, é o de esses estudos perderem de vista o seu objeto, o discurso literário, que não é um discurso à-parte mas um discurso particular, no qual o contexto se refrata em forma de texto.

Referências bibliográficas:

Geoffrey Bennington / Jacques Derrida, Jacques Derrida, Paris, Seuil, 1991.
Anne Dufourmantelle/Jacques Derrida, De l’hospitalité, Paris, Calmann-Lévy, 1997.
Jacques Derrida, “As if I were dead”, in J. Brannigton, R. Robbins & J. Wolfreys (eds),
Applying: To Derrida, London, Macmillan, 1996.
Jacques Derrida, Khôra, Paris, Galilée, 1993.
Jacques Derrida, Cosmopolites de tous les pays, encore un effort!, Paris, Galilée, 1997.
Jacques Derrida, Sur parole, instantanés philosophiques, Paris, Editions de l’Aube, 1999
[1].
Jacques Derrida, Donner la mort, Paris, Galilée, 1999 [2].

Tchekhov : uma poética da exatidão (estudo em três partes)

2007-09-18T13:12:00.002-03:00

Artigo apresentado sob forma de comunicação no evento A concisão literária organizado pelo Sodalício Osman Lins (S.O.L.) nas dependências da UFPE em 2005 Tchekhov e sua esposa, Olga Knipper em 1901

Reconhecido como um dos mestres do conto moderno, o escritor russo Anton Pavlovicth Tchekhov demonstrou, durante toda sua atividade literária, grande apreço por esquemas que denotassem exatidão e daí ter se preocupado com a dose de Farmikon, o remédio-veneno, que os críticos lhe reportavam sempre que algo seu era publicado nos jornais e nos periódicos humorísticos de seu tempo através de comentários voltados a aspectos menos importantes de seus contos - como o tema ou uma palavra considerada não-poética. A intelectualidade daquela sociedade russa estava tomada pelo banal e o desnecessário, pelos luxuosos e paralisados desfiles burgueses, pelos adornos de requinte, as citações de pompa e estilo e tudo o mais que fosse engendrado simplesmente para agradar o senso comum (vide os comentários de Máximo Gorki no livro "Como aprendi a escrever"). Porém para a sorte de Tchekhov, vez outra alguém conseguia ir além da superfície temática para dar sinais de ter entendido um jogo verbal ou mesmo certa composição de imagens, já era o bastante pra renovar no autor a idéia de que ainda existiam leitores atentos capazes de perceber o alcance do seu trabalho: aquele seu esforço para que tudo fosse dito em certa linguagem que adensasse do real certos aspectos até então menosprezados pela percepção artística - os aspectos simples oriundos do cotidiano e da estranha e particular vivência do homem comum. Tchekhov procurava uma nova estética que lhe permitisse observar com uma nitidez maior os traços e pontos de inserção do que se pressupunha real e, baseado em um trabalho rigoroso, cerqueava-se daquilo que é vivenciado. Assim Tchekhov realizava uma passagem na representação russa que, nas palavras da sua biógrafa francesa Sophie Laffettte, pode ser sintetizada da seguinte forma:

“Do realismo dos costumes, Tchekhov passa para o realismo simbólico. Qualquer relação humana segrega sem deixar vestígio, toda ação dissimula uma vida profunda, em cuja complexidade inextricável os homens são, com freqüência, arrastados a deriva.”

Mais tarde falaremos sobre o trabalho de Tchekhov sobre a tradição realista de seu tempo, mencionaremos por enquanto essa importante atitude quanto ao esquema representativo, algo que Sophie Laffettte sentencia de modo mais explícito na seguinte passagem:

“Penetrando o mais profundo o possível, além das aparências, o olhar do escritor parece tocar então a origem oculta das coisas.”

À semelhança de um poeta, Tchekhov quis renovar o papel da linguagem artística e buscou, por meio de um minucioso trabalho de apuração, cativar apenas o que fosse de mais essencial da construção de suas histórias. Buscou antes de tudo introjetar o máximo de ação - a ação dos pequenos gestos -, o máximo de vida possível - evocando ao longe as possibilidades de vida, demonstrando o quão limitada essa o é - e foi por tal trabalho de apreensão que o crítico americano Harold Bloom o chamou de "o artista imprescindível da vida não vivida". Suas histórias contam muito sobre experiências vividas por meio de aspectos psicológicos dos mais passageiros. E, entre os temas do cotidiano que coletava a partir desses pequenos retratos é que projetou o seu maior tema: a grande miséria da condição humana. O percurso para a formulação desta poética passou por alguns estágios que podem ser acompanhados por alguns fatos de sua vida e por meio das cartas que trocou durante sua carreira. Como médico dedicado que foi , no dizer russo um médico zemtsvo, ou seja de aldeia, teve a oportunidade única de estar em contato direto com o homem rural, o pescador, o funileiro e todas as faces que compunham o povo soviético daquele período. Se aproximou das camadas sociais mais variadas, particularmente aquelas afastadas da intelectualidade por fosso quase intransponível. Superando esse fosso, Tchekhov aos poucos encontrava subsídios para compreender o pathos humano. É o que confessa o escritor em carta a um amigo:

“Como médico, tenho a impressão de que descrevi a dor íntima exatamente, segundo todas as regras da ciência psiquiátrica”

A medicina lhe proporcionou uma visão objetiva dos fatos, lhe levou a um cuidado com o real que pode ser equiparado ao que tinha quando cuidava das feridas e sofrimentos de seus pacientes ainda a serem sanados de modo mais próximo, com maior pathos. Tchekhov aprofundou-se na alma daquela gente, atentou ao vocabulário simples, a linguagem coloquial e extremamente viva a despeito da artificialidade gramatical imperante nos círculos intelectuais. Assim também se sucedeu com a apreensão mais pictórica da vida interiorana, desvendando o ritmo do trabalho duro e o jeito simples desse povo. Ao mesmo tempo em que reconhecia aquela linguagem Tchekhov também percebia a necessidade de haver uma representação que desse conta de tais imagens, que denunciasse a verdadeira face dessa Rússia miserável que não era dos Czardos e das prolongadas festas de baile da nobreza. Quanto a essa renovação da linguagem/representação social fala em sua defesa o poeta Maiakovski:

“E eis que Tchekhov introduziu na literatura os nomes rudes dos objetos rudes, dando a possibilidade para a expressão vocabular da Rússia que vende. Tchekhov é o autor dos raznotchinzi. Foi o primeiro a exigir de cada um os passos da vida a sua expressão vocabular."

Porém, com isso Tchekhov desagradava os dirigentes do seu tempo, uma atitude que continuou mesmo no posterior regime revolucionário que considerava o quadro falso e desfalcado por pintar o camponês demasiadamente fraco e necessitado, dando preferência a representação Tolstoiana. Mas em outra passagem Maiakovski também menciona:

Ele zombou inapelavelmente dos acordes e dos longes prateados, dos poetas que tiravam a arte do dedo que chuchavam

E mais adiante diz, mencionando mais uma importância social para exatidão do autor:

A vida destrambetrada das cidades em crescimento que jogara à rua homens novos e expeditos, exigia aplicar à velocidade também o ritmo que ressuscita palavras.

A prosa literária russa daquele tempo estava dominada pelo estilo de Turgueniev, pelas incursões históricas e passeios circunstanciais de Tolstoi, isso só para mencionar os mestres. Mas é contra esses mesmos, duas verdadeiras instituições russas que Tchekhov apontou a sua tesoura. As primeiras operações estilísticas que executa estão contidas em “O encontro”, história curta em que tece paródias ao trejeito Turguenieviano de escritura, para Tolstoi ele aponta “A dama do cachorinho” no qual redimensiona os dois tomos de Ana Karenina sobre o amor ilícito, é desse conto que surge a passagem:

"Em todo ser humano, a vida verdadeira, em sua parte mais interessante, se desenrola sob o manto do segredo, como sob o manto da noite. Toda existência pessoal está baseada no segredo."

É na tessitura desse segredo que sua escritura vai se seguir, um segredo projetado na composição de uma frase muitas vezes simples e direta, um período igualmente simples e pequeno, uma descrição compacta mas exata e sobretudo preenchida de significados remontadores de uma experiência fluida do cotidiano, explorando o sentido do trágico das pequenas coisas. Por enquanto mais uma palavra de Maiakosvki:

"A linguagem de Tchekhov é determinada como um “bom dia” e simples como “Quero um copo de chá”

Na nossa reunião anterior no mirante da Várzea, um diálogo, uma comunicação

2007-08-18T10:50:00.000-03:00

L'invention de la vie (The Invention of Life), René Magritte. 1928

Começo já com o poema Casa vazia do poeta Alberto da Cunha Melo que Alisson nos trouxe naquele dia, na trégua de chuva da quarta-feira.

CASA VAZIA

Poema nenhum, nunca mais,
será um acontecimento:
escrevemos cada vez mais
para um mundo cada vez menos,

para esse público dos ermos
composto apenas de nós mesmos,

uns Joões batistas a pregar
para as dobras de suas túnicas
seu deserto particular,

ou cães latindo, noite e dia,
dentro de uma casa vazia.

Está aí um poema que faz um diálogo com as postagens de Bernardo e de Alisson e representa bem aquilo que pressentimos como sintomático desta era. Falo de uma perca da sensibilidade poética que tem custado caro a esse mundo – para esta casa que se faz vazia, árida. Mas ampliando o discurso poderíamos falar também de uma falta de contato com o universo particular e, em meio a esse, com a perca da capacidade de imaginar. Já vivemos em uma sociedade que sofre de uma cegueira branca como aquela representada por Saramago, esse vazio que é o de não projetar nada, que não mais consegue extrair de si, de seu jogo interno, do espírito, a visão. Assim, o abstrato e o transcendental perdem o lugar para formas e instâncias fixas quando, pra citar um exemplo, a Disneylândia e os parques temáticos ocupam alguns quarteirões da realidade. Nossa imaginação segue acuada. O mundo oferece seus objetos, seus jogos de pensar que nos tomam em seu fluxo. As peças se espalham por todos os lados com seus valores de mercado, suas etiquetas, suas dimensões impassíveis. Estamos prestes a ser medusados.

Como conseqüência dessa cegueira nós temos algumas terríveis conseqüências. Se as pessoas – os leitores - não sabem mais o que é poesia, se não mais reconhecem o poético nem seus sentidos e relações então se torna propício a existência de um vale-tudo estético (expressão sempre lembrada por Bernardo). Pois é, essa incomunicabilidade dá margem ao surgimento de alguns artistas mais “espertinhos” que acabam encontrando um espaço e uma validação pela mídia. Ainda estamos na Era Duchamp, da propaganda e do Prêt-à-Porter, e isso ocorre o tempo todo, nas melhores famílias.

Falta de Imaginação (ou o excesso dela)

2007-08-17T10:11:00.000-03:00

João Paulo Cuenca, "Eu nunca devo ter lido Auerbach, mas a Cia, me paga bem..."

Uma reportagem recente dá conta de que os escritores João Paulo Cuenca (Corpo Presente) e Santiago Nazarian (Feriado de mim mesmo) estão projetando um livro de contos. Nada demais quanto a isso, mas a proposta beira o pedantismo, quando não à idiotice.

"Eu pareço um astro do rock, não?"

O projeto, sabe-se lá Deus por que prontamente aceito pelo povo da Cia. das Letras: um grupo de "escritores" da panelinha formada por tais mancebos será despachado mundo afora (seria bom que fossem todos embora e não voltassem) para cidades das mais variadas (Praga, Beijing, Tóquio, Lisboa, Paris, Londres e Nova Iorque) ficam em cada uma dessas cidades por mais ou menos um mês (com tudo pago pela família Schwarz) e escrevem os seus contos sobre exílio e solidão.

Ora, isso, acho demonstra uma falta de imaginação total (ou no caso, a imaginação foi usada no sentido de ludibriar o senso do editor para conseguir essa boca livre internacional) uma vez que é estúpido ir tão longe para escrever sobre exílio.

Tirando o Gonçalves Dias e os seus eternos sabiás, esse papo de fugir de um lugar desgraçado e depois ficar cantando em qualquer cidade do Primeiro Mundo "ai, que saudades da minha terra..." é uma tremenda tolice.

Não me consta que o Chico Buarque esteve em Budapeste para escrever o seu livro (que afinal foi escrito em Paris, mas ele não precisa inventar subterfúgio algum para passar conversa no seu editor) e muito menos Kafka, ao escrever O desaparecido (América) esteve em Nova Iorque ou Oklahoma (tanto que no Dicionário de Lugares Imaginados, a Oklahoma kafkiana está lá, bravamente colocada).

Esses novos escritores precisam ler um pouco mais sobre mímesis e parar posar de rockstars: a realidade literária não precisa de viagens (do jeito que eles pensam) para recriar realidades. Machado de Assis nunca esteve em Sião para escrever aquele conto maravilhoso, mas sim, utilizou engenhosidade e perícia para reconstruir um lugar.

E foi honesto, sempre, ao que me consta.

SOBRE A MORTE DE APOLO NA POESIA MODERNA

2007-08-10T17:30:00.000-03:00

A conhecida obra Guernica de Pablo Picasso

O dossel do rio se rompeu: os derradeiros dedos das folhas/

Agarram-se às úmidas entranhas dos barrancos. Impressentido,

O vento cruza a terra estiolada. As ninfas já partiram.

Doce Tâmisa, corre suave, até que o meu canto eu termine./

O rio não suporta garrafas vazias, restos de comida,/

Lenços de seda, caixas de papelão, pontas de cigarro/

E outros testemunhos das noites de verão. As ninfas já partiram.

(T.S. Eliot)

Após os genocídios em Hiroshima e Nagasaki, Auschwitz, Kosovo (só para ficarmos em três que alcançaram grande repercussão), como podemos aspirar ao Sublime, ao apolíneo em se tratanto de obra de arte?

Certo dia, em um dos encontros do Borges Insone, Alan comentava comigo, fazendo uso de um verso de Manuel Bandeira, que a poesia contemporânea deve ter "a marca suja da vida". E que quer dizer essa "marca suja da vida"? Certamente Carlos Drummond de Andrade esclarece muito melhor do que eu essa questão, no poema Mãos Dadas:

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considere a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
não fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

Mas que um mero poema lírico, Mãos Dadas é um manifesto. Um desabafo. Um poema, para usar as palavras do também poeta Thiago de melo, "comprometido com a minha e a tua vida". Não se trata aqui de uma defesa da 'poesia militante' ou da ingênua littérature engagée. Trata-se sim de um apelo para que os poetas contemporâneos não sejam apenas cantores "de uma mulher, de uma história", ou não digam apenas "suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela", ou não se resumam a distribuir " entorpecentes ou cartas de suicida", ou ainda que não fujam "para ilhas" nem "sejam raptados por serafins". Drummond conclama que os poetas vivos também se ocupem do tempo presente, dos homens presentes, da vida presente como o fez Paulo Leminski, por exemplo:

lua à vista

brilhavas assim

sobre auschwitz?

Mirem-se, meus amigos, na lição de Maiakóvski (aliás, já apontada por Alisson). O bardo russo sim, este conseguiu como poucos aliar a Estética à Ética de maneira madura e plausível, engendrando uma visão de mundo isenta de simplismos e hipocrisia; ou, por exemplo, no legado de Tchekhov (como, aliás, apontou Germano): o ficcionista russo foi um mestre na arte do conto, verdadeiro esteta da língua, sem, no entanto, deixar de empenhar-se num projeto que visava à reflexão acerca dos dilemas da sociedade russa de seu tempo.

Uma proposta

2007-07-27T10:03:00.000-03:00

Maiakovsky revolucionou a linguagem gráfica, mas ele não escrevia para um público de língua portuguesa

Parece bobagem o texto da legenda acima, mas não é.

Maiakovsky revolucionou a linguagem poética utilizando uma lógica artesanal e racional. Acabou com o discursivismo dos neo-simbolistas russos e, mesmo tratando de temas tão "banais" quanto o amor, demonstrou todo o seu gênio.

Por que falar de Maiakovsky, sem nem apontei a proposta que o título alude?

Falar de poesia finissecular quando estamos já no final da primeira década do 3° milênio é complicado, mas é fácil apontar algumas tendências.

Obviamente que a concisão é uma das, afinal, depois de tanto tempo imersos numa retórica absurda, teríamos de mudar.

Mas, uma coisa é concisão, outra coisa já beira a absurdice.

O Concretismo trouxe deveras contribuições para o fazer-poético no Brasil do século XX, mas o pedantismo academicista dos concretistas já colocaram gente pra correr ainda naquela época. Ferreira Gullar que o diga.

O problema dos concretistas foi trazer para o Brasil soluções que desde cedo mostraram-se inviáveis. Como no caso do Décio Pignatari, que escrevia (?) seus poemas semióticos e inventava chaves léxicas para decifrá-los. O pobre narigudo desconhecia uma lei básica da semiologia que ele tanto aclamava (aclama): que era a lei da convencionalidade do signo: se eu arbitro um signo as pessoas teriam, via de regra, de aceitá-lo, caso contrário ficaria sem receptividade.

Como acho que ocorreu com os lindos poemas do Décio. Ou ele os "leu" para os irmãos Campos, ou ficou tentando convencer a mãe dele de que aquilo era poesia.

E deve ter levado uns tapas pela molecagem.

Depois de terem engessado a poesia brasileira por quase 40 anos os concretistas encontram eco em alguns equivocados reducionistas que acham que anti-discursivismo é entupir páginas em branco com signos em grego e em círilico em meio a algumas palavras dançantes sem significado algum.

E ainda sair por aí dizendo que é poesia.

Italo Calvino lançou seis propostas para o próximo milênio (este) mas só sairam cinco. Para a sua felicidade não ficou muito tempo vivo para encontrar uma literatura desencantada e, acima de tudo, carente de imaginação.

Eu diria, caro Calvino, que a sua sexta proposta poderia ser SENSATEZ.

Falta bom senso a alguns "poetas".

As preocupações formais são bem-vindas, claro, entretanto, o conteúdo existe ou não?

Pensar que as preocupações com o conteúdo é um tique nervoso romântico é não saber pensar reflexivamente sobre um todo.

Reducionismo é fugir da responsabilidade de se refletir sobre o todo.

That's all, folks!

A realidade na virtualidade

2007-07-25T18:30:00.000-03:00

Quais os caminhos a serem percorridos neste terceiro milênio?

Passamos talvez o século XX todo nos perguntando do que ocorreria em todas as áreas do conhecimento e hoje percebemos que respostas plausíveis temos ainda muito poucas.

Uma dessas perguntas se referia à literatura em especial: com o avanço das mídias digitais e a preocupação com o consumo de papel parecia decretar o final do livro, mas estamos já em 2007 e (felizmente?infelizmente?) nem a Biblioteca de Babel foi reduzida a um cd-rom e nem tampouco andamos com palmtops comentando o novo lançamento do mais novo escritor afegão que lançaram pelo Google...

Os defensores da ciberliteratura acham que o meio digital salvará as letras.

Como?

Não perguntem a nós, nem a eles, porque eles não sabem a resposta.

Alguns mais ousados diriam que ajudaria a popularizar a boa literatura. Em parte: realmente é significativa a quantidade de busca por sites de poesia ou de literatura em geral, contudo, por questões de direitos autorais, tal busca acaba se resumindo a poetas antigos. Se a democratização fosse real no que concerne às mídias digitais não encontraríamos obras que inicialmente surgidas no meio hipertextual sendo lançadas em livro.

Sim, aquelas coisas com mais de cinquenta páginas e feitas de papel.

Outra questão colocada pelos "ciberliteratos" é que a representação da realidade mudaria radicalmente com o avanço da internet e congêneres. O que isso significa?

Não sei, nem eles, para variar, sabem.

A representação da realidade na arte não está vinculada, inicialmente, como pode se imaginar ao meio no qual haverá tal expressão, está vinculada à capacidade imaginativa do autor. Por mais que a realidade exterior traga elementos que possam compor de forma sobrepujante a construção da realidade imaginada, o mundo subjetivo, via capacidade criadora e de abstração de tal realidade, se colocará na frente.

A realidade do nosso mundo interior é maior do que qualquer realidade que o homem possa criar.

O despertar dos antigos companheiros

2007-07-14T13:03:00.000-03:00

Jorge Luis Borges, Foto de Ferdinando Scianna.

Depois de um longo período de inatividade é que voltamos a reocupar os espaços da nossa antiga casa. Não nos importamos muito se encontramos os móveis encobertos e os demais utensílios empoeirados. O tempo veio como sempre, o tempo fez o que quis. Mas fomos chegando, os filhos pródigos, irmaminazados em uma concepção e uma vontade artística, dispostos ainda a propor novos debates, novos rumos...

Na nossa última reunião, ocorrida ontem, 13 de julho de 2007, uma reunião pequena demais para tanto assunto, voltamos a discutir sobre algumas de nossas antigas preocupações e nos deparamos com outras novas também. Estavam lá Bernardo, Alisson, Bruno e eu que vos falo - Só faltou mesmo o senhor dos afogados Alan Leal pra que a noite ficasse completa - na próxima ele participa, com certeza. Assistimos a trechos de um vídeo do mestre, uma entrevista de 1976 concedida a TV espanhola, falamos sobre os concretos, as pesquisas formais e contribuições de algums dos nossos poetas contemporâneos. Bernardo lembrou o poeta Bruno Tolentino, falecido recentemente, uma grande baixa. Depois citamos mais alguns nomes e assuntos os quais peço uma posterior contribuição da mémoria dos outros presentes.
É chegado o tempo de dar uma direção a tudo o quanto produzimos até então - o conjunto das idéias, de todo os esforços: esse espólio valoroso só possível de ser engendrado em um meio em que o respeito e a superação sempre tiveram alto valor.

Visitem!

2006-06-03T21:29:00.000-03:00

http://literatura.thunderstorm.com.br

Cassiano Ricardo e a Poética esquecida...

2006-04-18T19:34:00.000-03:00

Poética
1
Que é a Poesia?

uma ilha cercada
de palavras
pro todos
os lados.
2
Que é o Poeta?

um homem
que trabalha
com o suor do seu rosto.
Um homem
que tem fomec
omo qualquer outro
homem.

Cassiano RicardoLivro: Jeremias sem-chorar

Dentro da Poesia Brasileira Cassiano Ricardo ainda (ainda!) permanece como um nome negligenciado... Como outros nomes que se agitaram naquelas primeiras fases do Modernismo, tal qual Sosígenes Costa, mesmo fazendo poesia de qualidade até a década de 60, e sempre dando grandes contribuições à linguagem poética, não se sabe por que , aos poucos o autor de Martim Cererê e de Jeremias sem-chorar foi sumindo da ordem do dia dos estudiosos e dos amantes da boa poesia...

Dono de uma linguagem tão sintética quanto esclarecedora (e a intertextualidade de um livro-poema como Jeremias sem-chorar é rico e belo) ele transita entre o regional e o universal com desenvoltura e com rara beleza.

Sua preocupação com a estética aproximou-o de Mallarmé, no sentido de tentar dar asas ao verso, transformando-o em linossigno... ou seja, o signo, transformado em verso não se presta a apenas uma leitura.

Talvez uma falta maior de clareza de tal teoria o tenha afastado, dado que mais de uma vez ele foi acusado de "invencionices vanguardistas".

O livro-poema no qual mais ele trabalhou tais conceitos foi justamente o Jeremias sem-chorar.Embora dentro de um contexto agora tão distante a nós : Guerra Fria, Guerra do Vietnã, Corrida Espacial, muitos poemas trazem uma atualidade impressionante.

Até porque, o homem é sempre atual.

Versos dele:

"Toda lágrima é ridícula.

Um homem não chora."

James Joyce na Literatura do Século XX (e uma visão da crítica em pleno século XXI)

2006-04-15T18:24:00.000-03:00

Uma coisa é fato: Joyce, sozinho, revolucionou a Literatura do Século XX.

Não se trata de ficar mais uma vez incensando o cânon. Creio que seja uma reflexão sensata. Principalmente, depois que esse "ultra-realismo marginal" fica a cuspir em cima do cânon (que não tem culpa de o sê-lo) diz bobagens acerca da criação literária.

Uma dessas bobagens é afirmar que o Joyce é "escritor para escritores".

Ora, afirmar tal coisa é assumir tacitamente que nunca leu Joyce, seja um verso de "Chamber Music", um conto de "Dubliners" ou nenhum capítulo de "Portrait of The Artist As a Young Man", "Ulysses e até mesmo do intraduzível "Finnegans Wake".

E antes disso, dessa total falta de demonstração de conhecimento mínimo de qualquer autor (que requer uma leitura cuidadosa e criteriosa), mostra um total desconhecimento do que se entende por escritor, de acordo com o pensamento de Eliot e Bloom: o que é o escritor antes de mais nada do que um leitor?

Dizer que a obra do Joyce como um todo é algo impenetrável aos reles mortais é algo que beira a infâmia: por que então será que os seus livros são vendidos a 3 dólares? A última tiragem popular de Portrait of the Artist as a Young Men, seguida pela última tiragem de Dubliners e do Ulysses, vendeu somente na Inglaterra, segundo o vetusto The Times, (pasmen!) 50.000 exemplares... 50.000 escritores?

Finnegans Wake certamente é um livro de difícil assimilação, mas essa dificuldade não atinge a todos?

Para os leitores que desconhecem o idioma original das obras há uma dificuldade, certamente...Antes de Bernardina Silveira traduzir os dois romances mais lidos de Joyce, contávamos com as versões puristas do Antonio Houaiss e do José Geraldo Vieira, que torciam o rosto para a extrema variação lingüística do Joyce, (leia-se, coloquialidade, fluxo de consciência, essas bossas...) o que dificultava sobremaneira uma compreensão exata do que queria dizer o autor.

Mas agora, com uma boa tradução (entendendo como boa tradução uma real comparação do texto original com o traduzido, não apenas trabalhando com inferências) a leitura flui com mais facilidade.

Joyce é um autor com nuances ainda pouco compreendidas. Como os concretistas que utilizaram uma suposta falta de historicismo nele explicam uma obra que basicamente fala da história da Irlanda, como o Ulisses? É algo como ver chifre em cabeça de mula-sem-cabeça...

Creio que o trabalho de um crítico literário (principalmente daqueles que acabam se escorando nas opiniões alheias, sem estabelecer uma visão global pessoal acerca de qualquer teoria) é algo extremamente pedante, por que o tal crítico tenta convencer o leitor (que nem sempre é crítico, às vezes é um chato de galochas que se diz polemista) de uma leitura sua, o que implica uma grande dose de bravatas de vez em quando.

Alguém que se predispõe a se dizer crítico literário tem de, antes de mais nada tem de se aventurar em si mesmo, obviamente que acatando a corrente crítica que mais lhe fala ao espírito, e não respeitar muito a opinião alheia(principalmente a dos polemistas), senão a sua voz acaba perdida em meio ao deserto... e sem possibilidade de socorro...

E tem de ler muito, não importa a quantidade de páginas... E conhecer no mínimo, uma língua estrangeira, senão nem assim pode ficar apenas restrito à literatura vernácula...Como estudar então a visão estrangeira acerca da nossa literatura? Apenas por traduções duvidosas, tendo como visão de boa tradução apenas o prestígio do tradutor ou novamente a inferência do que seria uma boa tradução?

Só assim é que se poderia fazer uma boa apreciação da literatura em geral.

E quem sabe, da obra de Joyce.

ATA DA REUNIÃO DE 03/03/2006

2006-03-06T19:20:00.000-03:00

"Assegurando que para cada leitor de poesia deveriam existir alguns poetas menores que lhe justificassem o esforço de lê-los por completo."

(...)

Porque "alguns nos atraem graças a uma congenialidade peculiar de caráter;outros devido à sua temática;outros,ainda,em razão de uma qualidade particular..."

(T.S. Eliot via Ivan Junqueira,in "O que é poesia menor?")

Debatemos fundamentalmente acerca de dois ensaios:"O que é poesia menor?" e "O papel social da poesia", ambos de T.S. Eliot.

A respeito do primeiro chegamos à bandeiriana conclusão de que "não há grandes poetas,há grandes poemas".Borges foi citado como exemplo de escritor que soube resgatar certos artistas tidos como menores à época contribuindo,desta maneira, para a revisão do Cânone então vigente.

A defesa da importância da poesia como instrumento revitalizador e refinador da linguagem foi, no nosso ententimento, o ponto alto do ensaio "O papel social da poesia".

Obs.:Estes são apenas alguns tópicos que serão devidamente aprofundados nos comentários abaixo.

Mentes...

2006-03-01T10:31:00.000-03:00

Hieronymus Bosch, A extração da Pedra da Loucura

Coloquei abaixo a pintura do Rousseau para depois colocar esta do Bosch apenas para relembrar o que o Germano (http://www.bibitcanus.blogspot.com) falou acerca do que está lá abaixo.

Sempre achei os estilos dos dois, em parte muito parecidos, e lembro aqui também os nossos muito queridos, Bruegel e Salvador Dali. Principalmente no que diz respeito à proporcionalidade das figuras humanas: ora muito pequenas para o cenário, (vide O jardim das Delícias , do Bosch)ora demasiado grandes( Gret, a Louca, do Bruegel).

Representaria, hipoteticamente a fraqueza dos seres humanos, seja em relação à natureza, seja em relação aos seus próprios sentimentos. Ou a enormidade dos defeitos humanos...

Isso liga-nos, fatalmente , à Literatura. Notadamente ao Borges e ao Kafka.Quem mais, senão eles, no Século XX "pintaram" paisagens tão grotescas quantos os mestres de outros séculos, tão surrealistas antes mesmo do dito cujo aparecer?

Tirem as suas conclusões.

Mentes...

2006-03-01T10:26:00.000-03:00

Henri Rousseau, Dreams

INTERMEZZO LIRICO

2006-02-28T10:40:00.000-03:00

"Cierro los ojos y veo una bandada de pájaros. La visión dura un segundo o acaso menos; no sé cuántos pájaros vi. ¿Era definido o indefinido su número? El problema involucra la existencia de Dios. Si Dios existe, el número es definido, porque Dios sabe cuántos pájaros vi. Si Dios no existe, el número es indefinido, porque nadie pudo llevar la cuenta. En tal caso, vi menos de diez pájaros (digamos) y más de uno; pero no vi nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres o dos pájaros. Vi un número entre diez y uno, que no es nueve, ocho, siete, seis, cinco, etcétera. Ese número entero es inconcebible, ergo, Dios existe."

(Jorge Luis Borges,nostro Maestro)

Porque LER Ezra Pound

2006-02-05T12:25:00.000-03:00

1.Porque "ele foi para a poesia deste século[refere-se ao século XX,evidentemente] o que Einstein foi para a física"(E.E. Cummings);
2.Porque ele foi "o inventor da poesia chinesa em nosso tempo"(T.S. Eliot);
3.Porque "a obra crítica de EP é a menos dispensável de nosso tempo"(T.S. Eliot);
4.Porque "um poeta deste século[refere-se,claro, ao século XX]que afirme não ter sido influenciado por EP merece mais a nossa piedade que a nossa reprovação"(Hemingway);
5.Porque "Pound criou uma arte ativa de traduzir."Make it new!"Traduzir pode ser 'trair',jamais petrificar"(Haroldo de Campos);
6.Porque "Pound puxa paideuma.Um tributo a EP é um tributo à vivacidade.Falar numa ortodoxia poundiana é ser antipound.Pound arma a jovem poesia de um sentido qualitativo de processo.Nenhum 'paraíso perdido' de decoro estético.Nenhum 'enxame de sentimentos inarticulados'.Sua presença instiga criativo a uma opção radical:ao levantamento urgente de um PAIDEUMA,com ação instantânea sobre a conjuntura poética contemporânea,como ponto de partida para a invenção de novas formas de cultura verbal.Nesse PAIDEUMA a obra de EP será,necessariamente uma das linhas mestras.DIZER PAIDEUMA É DIZER JUSTAPOSIÇÃO DAS PARTES VIVAS DE UMA CULTURA:-CORPO DE CONHECIMENTO QUE REALMENTE FUNCIONA.Mera ortodoxia é um problema de hipnose"(H. de Campos);
7.Em suma:o velhinho era feio,mas sabia das coisas...

Militância e engajamento...

2006-02-03T09:47:00.000-03:00

Richard Wrigth (1908-1960)

Autor de "Filho Nativo" e "Da próxima vez, fogo", um dos maiores autores negros da Literatura Americana

Por um tempo o engajamento e a militância foram a ordem do dia na literatura ocidental. Teóricos como Sartre e Susan Sontag trataram de elevar o status quo do conceito que batia de frente com gente do naipe de um Samuel Beckett, por exemplo, para quem a realidade pós- Primeira Guerra se resumia a um nada em que as pessoas se movimentavam enquanto falavam coisas desconexas.

Essa história de imparcialidade é algo tão utópico que chifre em cabeça de cavalo... As grandes obras da humanidade estão impregnadas de visões idiossincráticas dos autores, ideologia, política e por aí vai...

O problema é que depois, principalmente depois do pós-modernismo tudo virou motivo para reclamação, ser engajado virou chique...

Nem por causa desse povo sem talento iremos esquecer obras basilares como "O tambor" de Günther Grass, que denunciava o nazismo, ou as obras dos negros americanos, como o do próprio Wright, que além de ser negro era homossexual (capaz de alguém chegar e dizer, "Nada, diversidade!") mas não fazia muita questão de enfatizar a segunda condição...

Temos a Zora Neale Hurston (Os olhos deles viram Deus, 1937) e a poetisa Lorraine Hansberry (Uma uva no sol), todas feministas (no bom sentido) e fiéis discípulas de Simone de Beauvoir (O segundo sexo).

Quando criticamos os "estudos culturais" é justamente pela falta de objetividade que eles representam, além de alimentarem uma visão hipócrita do chamado politicamente correto, que em muitos aspectos é apenas uma forma de fascismo e um braço ideológico da chamada "indústria cultural"...

É sobre isso que fundamentamos as nossas críticas, até por que o modelo de prosa e poesia que nos são apresentados tem uns aspectos tomados dessas visões tão decantadas por eles.

Mas isso é para outro post...

Pequena Homenagem a W.A. Mozart

2006-01-28T13:23:00.000-03:00

MOZART NO CÉU

NO DIA 5 de dezembro de 1791 Wolfgang Amadeus
Mozart entrou no céu, como um artista
de circo, fazendo piruetas extraordinárias
sobre um mirabolante cavalo branco.

Os anjinhos atônitos diziam: Que foi? Que não foi?
Melodias jamais ouvidas voavam nas linhas suplementares
superiores da pauta.
Um momento se suspendeu a contemplação inefável.
A Virgem beijou-o na testa
E desde então Wolfgang Amadeus Mozart foi o mais
moço dos anjos.

(Manuel Bandeira)

Imaginação

2006-01-25T20:12:00.000-03:00

Lukács na sua Teoria do Romance cita Novalis (pseudônimo de Friedrich Von Hardenberg,filósofo romântico alemão, morto em 1801) para analisar Os anos de aprendizado de Wilheim Meister, do Goethe, e representar tal romance como uma síntese do chamado romance da desilusão com outras idéias que acabaram por culminar no romance contemporâneo, (Lukács cita também Jens Peter Jacobsen, e mais a frente Lev Tolstoi, mesmo tendo escrito tal livro quando já fora publicado o Ulisses do Joyce).

Por que o filósofo e teórico húngaro remete a tal romance?Por crer que a obra de Goethe já coloca o herói dentro de todo um contexto social que o circunda (tal visão foi mais desenvolvida por Bakhtin na Estética da Criação Verbal).

E por que cita ele o Novalis?

Porque, na época da publicação do romance, Novalis, como um bom romântico, teve o peito de criticar o Goethe, apesar de considerar o conterrâneo como o verdadeiro guardião do poético na sua época.

Por que criticou Goethe, o Novalis?

Cria o autor de Os aprendizes de Saís que tal romance estava descambando para um prosaicismo excessivo, perdendo muito em imaginação e fantasia.

Ressalvando o contexto das afirmações do Novalis, observamos nele uma certa afinidade conosco por ele ter lutado contra esse esquecimento da imaginação dentro de alguns autores atuais, no sentido de que, se é mais fácil retratar a realidade nua e crua, fica fácil esquecer o artifício do Imaginário na construção de uma boa história que antes de chocar, "perturbe" o escritor, como faz uma Lispector, uma Woolf, ou dentre tantos outros autores que viram que ser extremamente realista é apenas retratar o óbvio.

E cremos que Literatura é algo que deve ultrapassar o óbvio.

Por isso que eu escrevi um dia, mas intimidado por mim mesmo ainda não tinha externado tal opinião.

A imaginação cria cenários fantásticos, mas a fantasia, por si só não cria ambientes imaginários.

Prometi a mim mesmo que desenvolveria tal pensamento.

Por isso me agarrei ao Novalis, inicialmente. Ele cria nesse poder da Imaginação. Sermos extremamente fiéis à nossa realidade, apenas com o intuito de dizermos que estamos antenados na atualidade é um tiro nas imensas possiblidades que toda uma mente poder fazer.

Clarice Lispector, uma vez indagada sobre a sua suposta alienação ante a miséria brasileira, respondeu, sabiamente: "A miséria brasileira é algo muito óbvio. E eu não escrevo sobre o óbvio."

Parece que há uma cartilha para se escrever, e vender, no Brasil. E essa cartilha passa pelos ditames dos nebulosos "Estudos Culturais".

Imaginar demais agora é crime.

Pensar além parece algo de gente demente e sonhadora por demais.

Como diz James Hillman, psicólogo americano, há uma corrente simplificação lingüística, que na ânsia de tornar tudo mais prático, acaba por mutilar as metáforas, as ironias, as ambigüidades, enfim tudo que possa desnortear o pensamento das pessoas, e conseqüentemente forçar a que elas pensem um pouco mais para compreender a realidade.

O homem foi discípulo de Jung, deve saber o que diz.

Creio que quem se preza a ser um bom escritor hoje em dia não deva esquecer tal palavra...

Imaginação.

ATA DA REUNIÃO - 20 DE JANEIRO

2006-01-22T00:10:00.000-03:00

Claude Monet. Impressão ao nascer do sol (soleil levant impression)1872

Bem, o ata da reunião ainda está em elaboração, mas a partir de agora podem deixar os seus comentários. Para relembrar o que ocorreu vou colocar uma lista de alguns assuntos debatidos:
1 - O texto do Ferreira Gullar;
2 - O contexto das vanguardas estéticas européias/ modernismo brasileiro;
3 - O ensino de literatura;
4 - Algumas interpretações do conceito de arte-pela-arte;
5 - A necessidade dos mitos/ os novos mitos modernos;
6 - Ciência e arte;

Colaborem com a ata.

Algumas notas

2006-01-19T08:19:00.000-03:00

Finalmente consigo um tempo hábil para poder postar essas anotações... Nas nossas reuniões quinzenais, nas nossas conversas pelas alamedas do CAC, entre nós mesmos e com alguns professores, fomos, pouco a pouco, identificando e direcionando os nossos estudos para alguns problemas mais evidentes no que diz respeito à criação literária contemporânea.
Essas anotações que transcrevo aqui são minhas,mas não nasceriam se não fosse a perspicácia de todos do Grupo, aos quais agradeço desde já.

1.Grande fator para o empobrecimento da Literatura atual é a vulgarização (de temas, de idéias, de linguagem); antes de uma aproximação paulatina da verossimilhança (se estreitarmos essa noção apenas para a realidade citadina) é um sinal de desleixo no que diz respeito a uma maior elaboração estética e até mesmo ideológica. As tais referências à cultura pop, à violência urbana, aos conteúdos ditos confessionais são algumas das características dessa pobreza vulgarizada, quando mal trabalhadas.

2.O chamado multiculturalismo, no sentido dessas políticas reinvidicatórias dos quais os chamados "estudos culturais"tanto se ocupam, é outro culpado por essa vulgarização. Os temas têm, aparentemente, de ser "setorizados"atendendo às idiossincrasias e aos interesses de determinados grupos. Entendemos que muitas obras, ditas "multiculturais" não são, inicialmente compreendidas como tal, apenas as idéias pessoais de alguns grupos é que os classificam, deliberadamente, como tal.

3.Estruturas supostamente vanguardistas, clichês, exploração inadequada (ou antes disso, sem talento) do coloquial são ferramentas utilizadas para alcançar, não a chamada literariedade do texto, mas antes disso um estado de "escandalização"que fica muito aquém do conhecido estranhamento provocado pelo gozo estético.
Esse "horror", esse "espanto"que uma maioria dos textos atuais tentam alcançar é algo diferente do que um texto, por assim dizer, honestamente elaborado, alcança.

Tal "escandalização" causa uma desagregação mental inútil e infrutífera que alcança apenas a superfície evitando que ocorra uma (re)aglutinação mais profunda de uma introspecção que o gozo estético provoca. Na maioria das vezes, o choque que esses textos vulgarizados provocam é algo efêmero, geralmente atracado nas estruturas anteriormente citadas.

4. Essa literatura atual é, antes de tudo, a literatura da falta de imaginação. É óbvio que toda a literatura esteticamente aceitável deva passar pelos caminhos do fantástico, mas que ocorra ao menos uma preocupação maior com a criação mais livre, que não esteja acorrentada a uma necessidade de ultra-realismo, ou antes um hiper-naturalismo exarcebado que há nos textos atuais.

5. A imaginação pode criar ambientes fantásticos. A fantasia por si só não cria ambientes imaginários.

Bem, esses são alguns pontos.Espero que tenho sido o mais claro possível.

De qualquer forma aceito todas as críticas, até as mais ácidas. As idéias não são definitivas e estão abertas a elaboração.

ATA DA REUNIÃO: 06 DE JANEIRO, 2006 (Ano novo, tudo novo)

2006-01-09T22:18:00.000-03:00

"Fardo tão grande para alçar te
O ardor de Sísifo não sobra
por mais que nos lançemos à Obra
A arte é longa e o tempo é breve"
Baudelaire, As flores do mal

Ano novo. A reunião, como se poderia esperar, teve um clima de reavaliação. Começo de ano, tudo novo. O espírito de integração, esse nunca muda. Os assuntos colocados em discussão tiveram caráter estrutural, um concernente a organização do Blog com a idéia de explorar uma melhor conduta a fim de transparecer mais seriedade. Reavaliou-se a filosofia do grupo, a idéia da correta dosagem de informalidade com a necessária produção que é almejada por todos os integrantes. Outro assunto tocado foi o do número de membros, por enquanto serão os quatro: Alan, Alisson, Bernardo, Borges insone e Germano, sem propostas para novas admissões em vista. Em seguida foi solicitado a cada um dos integrantes que expressasse as suas expectativas e propostas para o desenvolvimento ao grupo. O parágrafo a seguir relata o que surgiu nos comentários a partir deste momento.

Alan falou das "inovações necessárias" como medida para dosar o caráter da inovação nas produções textuais. A idéia ajusta a criação na busca por novas estratégias narrativas que sejam sobretudo adequadas a uma necessidade interna. Como exemplo, citou Raimundo Carreiro e seu livro Pedras que se consomem no qual o autor, percebendo o tom ideal para o desenvolvimento de sua narrativa, fez com que ela se movesse em favor de apreensões mais relevantes das experiências cotidiano, dando a estas um enfoque mais adequado. Assim, o recurso da inovação é válido desde essa que venha junto a necessidade e não de forma gratuita tal como várias instalações da arte contemporânea enfaticamente têm demonstrado, dando o mau exemplo ao termo.
Em outro momento foi sugerida a presença de novos convidados na reunião a cada dois meses. Alisson sugeriu que niguém menos do que o agora professor-doutor Alexandre Maia, nosso mestre em vários aspectos, fosse o primeiro convidado a participar dos debates. A idéia foi bem recebida. Vale lembrar que a tal lista de possíveis convivas varia de professores, artistas a outros interessados no fenômeno literário que partilhem de algumas de nossas opiniões, cabe a todos do grupo o voto pelo nome do eleito. Um ponto abordado por Bernardo foi o da separação do momento da reunião em dois, sendo o primeiro com um tema fixo previamente escolhido e no segundo momento uma discussão livre, aberta para leituras, novas propostas e o que for de mais interesse do grupo. Em certo momento Bernardo fez a acusação de certo galicentrismo por parte da academia, algo que poderíamos transgredir. O primeiro caso em evidência a ser melhor explorado é o dos vários países de língua inglesa, cada qual com uma rica tradição literária (Basta ver o caso da Irlanda, aquela ilhota do atlântico tão cheia de imaginação). Daí necessário o reforço daquele nosso projeto de Tour literário "a volta ao dia em oitenta mundos" que visa a exploração de literaturas ignoradas. O caso também poderia se extender para áreas pouco visitadas pelos cânones ou que simplesmente sequer são mencionadas, isto é, a lista dos esquecidos como o fora Rilke cujo motivo Alisson diagnosticou bem: a falta de vínculos a uma literatura nacional. Outro caso lembrado por Alisson é o de Manuel Puig, durante um tempo festejado pela industria e , por tal motivo , obliterado da academia, hoje ele é obliterado das duas bandas. Alan mencionou o João do rio e, em seguida, falou que tais trabalhos, ao vasculhar esses vazios do cânone, propiciaram bons resgates.

Quanto a questão da nossa almejada produção, o Alisson sugeriu que começássemos já escrevendo alguma coisa, talvez a partir de certa idéia, a sugestão vem de longe, vale lembrar que ele havia sugerido na semana passada uma composição que girasse em torno da idéia do conto Aleph de Borges. O termo "projeto estético" surgiu em seguida no desenrolar do assunto dessa produção conjunta. Bernardo então expressou que o ideal não é haver uma homogeneidade mas a elaboração de uma rota de pensamento visível a todos. Nas palavras de Alan essa rota seria uma operação "de dentro para fora e não de fora para dentro", ou seja, partindo das particularidades para um plano geral e não o contrário. Embora não venha a ser implantado imediatamente, pois pode vir mesmo daqui a algum tempo (a idéia do "quando" é que deverá ser consensual), Alan mencionou que o importante é que se dê alguns passos desde já para que esse objetivo se constitua. O primeiro, e portanto mais essencial, seria o de termos um momento adequado, seja em todas as reuniões ou em algumas especiais, para pôr a mostra as nossas opiniões sobre a literatura tanto do ponto de vista da criação como da recepção para daí poder delinear qual o caminho a ser traçado em seguida. Um período de desabafo profundo de preferências e grilos, expectativas e de muita imaginação sendo expressa verbalmente.
Sobre o tema da produção, e agora mais especificamente a produção crítica, Alisson levantou a questão dos dois principais eventos almejados pelo nosso grupo, isto é, a homenagem ao mestre Jorge Luís Borges lembrando os 20 anos sem a sua presença, e a homenagem a Rilke, ao final do ano. No caso do evento de Jorge Luís Borges, Alisson falou dos nossos possíveis patrocinadores: a Fundação Internacional Jorge Luís Borges, que ainda não deu resposta aos nossos chamados; o Consulado Argentino que funciona na Avenida Domingos Ferreira; A viúva; e até mesmo Ignacio de Loyola Brandão cuja peça A última viagem de Borges foi devidamente patrocinada. Segundo Alisson, outra iniciativa em relação a produção seria buscar uma integração mais efetiva com os eventos realizados pela academia em seu ano letivo - Poderíamos fazer de 2006 um ano bem produtivo por sinal. E já que alguns desses tais eventos exigem a presença de um professore-orientadore pra "dar respaldo" poderíamos recorrer a algum que se interesse pelo nosso material e formar uma só mesa, quem sabe.

Se não me engano, a última idéia surgida foi a de que na próxima reunião levássemos cópias de nossos trabalhos mais recentes para podermos conheçer melhor o caminho de cada um e já dar início ao trabalho em conjunto.

Houve tempo para compormos uma lista de livros essenciais:
Altas literaturas - Leyla Perrone-Moisés
Seis propostas para o próximo milênio - Calvino
A arte da poesia - Pound
Morfologia do Conto Maravilhoso - Propp
A teoria do romance - Luckacs
Matéria e memória - Bergson
O código dos códigos - Northop Frye
Caminhos do pensamento crítico - Afrânio Coutinho
O romance está morrendo? - Ferrence ferrér
Ensaios de Carpeux
Ensaios de T.S Eliot
Angústia da influência - Harold Bloom
Literatura como missão - Nicolau Sevcenko
De Anchieta aos concretos - Mário Faustino
A necessidade da Arte - Ernst Fischer

Textos escolhidos para leitura:
1. Entrevistas de João Cabral de Melo Neto e de Ferreira Gullar concedidas a Daniel Piza.
2. Vanguarda e subdesenvolvimento, Ferreira Gullar.

Além dos autores supracitados, de intermeio foram recitados e citados Carlos Gardel, Astor Piazzola, Mafra Carboniere, Jorge Luis Borges, James Hillman, Jefferson Airplane etc.

É isso Amigos! A eterna batalha contra os urinóis eternos continua!

Continuação...

2006-01-06T09:18:00.000-03:00

Dando continuidade àquilo que está contido no outro post, agora eu falo um pouco de personagens... Coloquei a foto do rapaz aí em cima apenas por que ele nos deu um personagem impagável e também porque ele foi um dos primeiros a falar, numa França anti-semita, da figura do Kafka, este sim um grande construtor de personagens...

“Compreendi, então, que um homem que houvesse vivido um único dia, poderia sem dificuldades passar 100 anos numa prisão. Teria recordações suficientes para não se entediar.”

Palavras do Mersault...Uma das várias personagens que compõem um vasto rol que comumente se denomina de "absurdo". E o Camus abeberou na fonte kafkiana e se tornou ícone da geração beatnick... E quantas meninas não ansiaram dar pra ele, depois que viram a foto clássica e leram o livro, mas não necessariamente nessa mesma ordem...Sei lá...

O que quero argumentar é essa hitória do personagem problemático.

Com certeza o velho Lukács estava coberto de razão, mas o fato é que muitos professores supervalorizam e estereotipam tal noção do velho teórico e filósofo húngaro...

Lendo cuidadosamente A Teoria do Romance a gente percebe que o problemático é mais em cima...como bom leitor de Henri Bergson, o Lukács culpa duas coisinhas um pouco complicadas para justificar a zica pela qual o herói já passava desde o coitado do Rakolsnikov: TEMPO e TEMPO...

TEMPO e TEMPO?

Pois é.

Para Bergson há o nosso tempo, idiota e dividido, e o dureé, contínuo e indivisível. É óbvio que todo mundo já percebeu isso, mas vai dizer isso para os neo-positivistas da época,que criam, pasmem, que o homem, com a sua técnica, havia dominado o Tempo.

E o que tem isso a ver com os problemas de dengo do herói?

Tudo.

Em uma narrativa, o herói não está preso, de forma alguma, a qualquer forma de divisibilidade do tempo... ele erra nesse continuum, e mesmo o Leopold Bloom, andando na Dublin joyciana, embora tenhamos a consciência da passagem do tempo ( e ele próprio, usando o seu pincenê) o tempo está derramado, por assim dizer, ele busca alcançá-lo e só acha a angústia.

Em outros autores, esta batalha, ou antes disso, essa negligência em relação ao tempo é mais gritante.

Que o diga Mersault, que o diga Josef K. ou mesmo Gregor Samsa. Ou ainda mais além, o Artista da Fome,que se preocupa em manter a sua arte (a de passar fome...aqui no Brasil nem arte mais é, virou profissão) a todo custo, mesmo que o tempo e a falta de proteínas necessárias acabem com ele...

Hoje em dia os nossos autores procuram dar a entender que os "heróis" (ou anti-heróis, como muitos gostam de frisar,mas nunca leram algo que realmente diga o que é herói e como ele funciona) estão presos a coisas como emprego, relacionamentos, grana, etc., etc., mas fazem questão de esquecer que o Tempo é soberano.

Hoje daremos seqüência a tais divagações... e depois qualquer um de nós coloca o resultado da querela...

Hiper, ultra, gritantemente realista

2006-01-04T09:30:00.000-03:00

"Ao escrever a narrativa recordei a afirmação de Wells de que em um conto fantástico, para que a narrativa seja aceita pelo leitor, só se deve permitir um elemento fantástico por vez. Por exemplo, embora Wells tenha escrito um livro sobre a invasão da terra (sic) pelos marcianos e outro livro sobre um único homem invisível na Inglaterra,era sensato o bastante para jamais escrever um romance sobre a invasão de nosso planeta por um exército de homens invisíveis." (BORGES. Prefácio ao Aleph, 07:2005).

O que o nosso Mestre falou sobre a literatura fantástica pode ser perfeitamente aplicável à Literartura Brasileira contemporânea. Não que a literatura brasileira atual seja tão fantástica (perdoem-me o trocadilho) mas justamente porque falta a ela e a alguns nomes incensados pelos nossos resenhistas (jornalista é crítico literário?) uma palavrinha que o Ítalo Calvino poderia perfeitamente colocar como a sexta proposta para o próximo (perdão, para este) milênio: SENSATEZ.

Como diria o nosso querido professor, companheiro conceitual de nossas tertúlias etílicas, Alexandre Maia (ou, segundo Bernardo, Alexandre MAIAkovski), a literatura nacional sofre de um interessante mal, com até um diagnóstico preciso, com uma sugestiva palavra a nomear tal mal: a vulgarização.

Vulgarização da violência, da linguagem, das idéias, da substância.

E daí temos o Carandiru e seu desfile de estereótipos (reais ou não, ainda assim, estereótipos), o Inferno, da Patricia Melo e seu pseudo-naturalismo, e a Cidade de Deus e sua pretensa crueza em tom alarmista de fim-de-mundo, como se toda criança do Complexo do Alemão, Vidigal, Rocinha e adjacências fosse falar na nossa cara: "Dadinho, o caralho!Meu nome agora é Zé Pequeno!".

E o grito do Munch poderia ser perfeitamente o nosso , já que o melhor que se faz na literatura é uma volta aos processos criativos machadianos-ramosiano (do Graciliano), com o Milton Hatoum livrando a cara da nossa combalida literatura, porque parece que muitos dos nossos autores preferem fazer ao lado desse hiper-realismo ( e a incensada literatura francesa e inglesa também têm as suas Brunas Surfistinhas, leia-se Lolitta Pille e suas orgias adolescentes e alguns ingleses insípidos e quem nos salva?Ora, Philipe Roth e Ismail Kadaré, Mia Couto e Amóz Oz!) mesclado às fórmulas confessionais de über-sexual do Nick Horby...

Agora sim, lembro-me do Balzac, que no seu processo criativo, ele e sua eterna pose de lambe-lambe, caminhava pelas ruas chiques e também as podres da Cidade Luz e dizia que "sugava" a essência das pessoas, tal a sua interação com a realidade citadina e sua perfeita preocupação com o ser humano, à maneira de Victor Hugo, mas ainda assim, muito peculiar. E os seus livros, perfeitamente realistas e até um pouco naturalistas, não deixavam a desejar à verossimilhança da realidade a à naturalidade do mundo, se é que todos me entendem.

Aqui, há essa face falsa de que, com o fim da censura, podemos de verdade mostrar todas as mazelas sociais do país. Não sei por que, veio-me à mente uma frase da Mme. Lispector, que respondendo àquelas perguntas idiotas de que a sua literatura, ou antes, o seu projeto literário, não tinha compromisso com a realidade malfadada do Brasil, disse, com aquele seu ar de loba das estepes ucranianas perdida na Maciel Pinheiro: "Eu não sei escrever sobre o óbvio..." Óbvio, não?

Em uma rápida conclusão podemos dizer que o que há nesse "hiper-realismo", perfeitamente rotulado, carimbado e se nós pudéssemos, mandávamos para o Inferno ou algum lugar pior e mais digno, (coitado do Inferno, tem tanta gente legal lá), com passagem só de ida e sem direito a indulto, sursis e outras vantagens garantidas por lei, é uma tremenda falta de imaginação.

Os atuais escritores brasileiros se escoram na realidade e não criam uma para si.

Ora...

Leiam Rubião, Stanislaw Ponte-Preta, Lúcio de Mendonça, Osman Lins (eita, tem jeito não, o homem imaginava legal), Kafka e o nosso Mestre...Leiam Lovecraft, Mann...

Imaginem...

ATA DA REUNIÃO DE 23 DE DEZEMBRO, 2005. (A derradeira)

2006-01-03T19:24:00.000-03:00

"Sob o olhar do mestre um banquete na esquina da santa isabel com a Rua da união (e alguma coisa aconteceu com o nosso coração...)"

Essa com certeza foi uma reunião produtiva. Também pudera, era a última do ano. O caráter da data proporcionou um clima de revival, lembramos alguns fatos e idéias discutidas no ano de 2005: O impressionismo na leitura crítica como boa e inerente alternativa; O labor literário; Os paudêumas; As diversas feições do humor em nossa literatura, o que dá cabimento a uma compilação e a um estudo excelente; O credo de um poeta etc. E também, não podemos esqueçer outros grandes momentos, a comemoração de Rilke, pouco tímida mas houve, e a proposta para o evento Borgeano em 2006.

Na outra parte da discussão foi levantado o tema da literatura fantástica: o caráter de “fantástico” na literatura e o fato da exploração do cotidiano em si como elemento “fantástico”, foram citados Maupassant, Lovecraft, Kafka, Calvino e outros. Em seguida, graças a Alisson, lemos uma seleção de poetas vitorianos, Khayyam (versão do Fitzgerald) e Elizabeth Barrett Browning. Houve espaço para citarmos Yeats e Balzac (que peço ao Alisson pra depois comentar aquilo que falou sobre o homem ser “hiper-naturalista”, ou algo assim, me escapam agora os termos mas sei que foi um grande momento) e Alan novamente nos aconselhou a ler o conto “pele de onagro”. Um fato importante, e que direcionou os nossos momentos finais foi o de Bernardo ter nos apresentado o livro de entrevistas do Daniel Piza, uma referência importante para o nossos estudos especialmente porque a lista de entrevistados trazia nomes como os de Harold Bloom, João Cabral, Ferreira Gullar etc. Bernardo leu em voz alta trechos da entrevista do Gullar e do Cabral que demonstraram uma visão sobre o labor e a consciência literária a qual, prontamente, foi identificada e consentida por todos presentes. Foi unânime a decisão da leitura deste volume, mais um pra galeria de xerox. Em seguida fincamos um pouco sobre as opiniões do Ferreira Gullar, a idéia era explorar seus ensaios sobre arte e literatura que, segundo comentou o Alisson, exploram aspectos totalmente relevantes sobre a industria cultural contemporânea. Então propus um livro que comprei recentemente, trata-se de Vanguarda e subdesenvolvimento e Alan lembrou de outro muito importante que, por isso mesmo, não poderia deixar de ser consultado, "Argumentação contra a morte da arte".

Abrir uma pasta pra xerox, colocar alguns textos essenciais e debater até o dia amanhecer, foram as últimas idéias antes de fechar a conta.

Um ano se passou. Com formalidade ou não, liberdade ou não, beberagem ou não... o que importa nessas reuniões - junto, é claro, ao espírito de integração - é o mínimo de decência e seriedade que este grupo necessita para que ainda possa ser considerado mais do que um grupo de amigos, ser definitivamente um "grupo de estudos" e não outra coisa. Sem sombra de dúvidas precisamos ter amizade, mas é justamente aí que devemos nos esforçar, uma vez que essa pode mesmo impedir que chegemos a um estado melhor. Com certeza será um esforço que equivalerá a um desenvolvimento. O que espero mesmo é que essa, a amizade - que muitas vezes equilale ao toque da consideção pelo outro, o brilho pessoal - possa coexistir junto a uma leitura/produção crítica mais refinada que todos estimam.

E por esse ano foi só pessoal! ( peço encarecidamente que nos comentários deixem mais detalhes sobre as discussões ,ok?)

Na esquina da Saudade, aboletados em um bar sem nome...

E no final do ano...

2006-01-03T18:41:00.000-03:00

Lembrar os 80 anos sem Rilke, que foi conferir se todos os Anjos são terríveis.

20 anos sem o Mestre

2006-01-03T18:31:00.000-03:00

Esse ano é o ano de lembrar os vinte anos do trespasse do Mestre para as terras do Aleph.

Uma pequena missão...

2005-12-29T09:03:00.000-03:00

Aqui na Ciudad del Aleph não se comemora Natal, ou Ano-Novo... Até porque o Tempo, por aqui, se derramou... Comemora-se, quando muito, o Carnaval, e por causa de um tal de Zé Pereira, um anônimo português que acha que sabe o que é um carnaval... Dante, meio embriagado, (como sempre) transigiu com ele umas sete vezes (e não é conta de mentiroso) dizendo que em Veneza e em Florença é que tinha Carnaval de verdade...
E por aí vai a nossa vida nessa cidade, mas ontem, quando eu voltava da Biblioteca (chegou um livro novo, até perguntei a Emma Zunz se poderia ser um de Osman Lins, mas ela riu e respondeu :"Ah, Mestre...É um que fala de estudos culturais...") e tive um tremendo calafrio.
Confesso que fiquei com um certo medo... E confesso que preferia topar com um livro do coitado do vitoriense... Principalmente quando Emma, sorridente, mas ainda extremamente inocente me disse outra coisa.
- E olha, quero dizer, ouça, tem uma dedicatória: - e leu com uma voz grave- "Para a Biblioteca de Babel, com grande carinho e paixão, sabendo do apreço do grande Mestre pela Arte.Duchamp."
Fiz um trejeito com a boca, de pura náusea... O que quereria aquele homem, exilado no Umbral do Inferno destinado aos artistas frustrados?
Soube da boca do mesmo quando, um dia, indo para a Praça do Relógio Sem Pilha, no Centro da Ciudad,o encontrei, vestido de parangolé e girando pra lá e pra cá.
É justamente nessas horas mortas que a maldita da minha visão faz questão de me aparecer...
Ele sentou-se ao meu lado e disse:
-Soube que aqueles moleques que te homenageiam pra lá e pra cá estão querendo travar uma batalha contra a Überart, a maravilha do século XXI, nossa arte conceitual e vanguard-vanguardista, repleto de vídeos-arte, instalações destemidas, homens empalhados, vacas-voadoras, e urinóóóóóóóiiiiiiiiiisssss, muitos urinóis conceituais!!!!!!!!!!!!!Eles não têm poder, eles serão massacrados pelo mass-media e pela inteligentsia que há nos editoriais de arte e nas mãos dos curadores!!!!!!!!!!!!!
Fiz uma cara de enfado:
- Essa coisa de vaca voadora é ultrapassada por demais...Maurício de Nassau fez isso no Recife e nem por isso ele foi pra o MASP...
Ele pareceu se irritar...e falou com um ar de vazio demodê...
_Acham que vão conseguir algo...ahahhahhahaha!!!!!!!!!Diga a eles que eu tenho comparsas, Andy Warhol, Karl Liechenstein, Marinetti, Hélio Oiticica, só pra citar os mais íntimos...e eles, quem tem? O Ferreira Gullar e tu, que é cego!!!!!!!!!!!
Quando eu ia dar uma bengalada nele, eis que ele voa, em direção ao buraco conceitual em que ele vive...
E eu fiquei com meu ar de preocupado e digo aos meus queridos amigos, cuidado nessa sua árdua missão...
CUIDADO!

DUCHAMP E OS URINÓIS ETERNOS

2005-12-24T16:36:00.000-03:00

Se o Universo é um urinol, a lua é uma naftalina!Não,definitivamente.Duchamp é que é uma bactéria.

Parafraseio,em homenagem ao Duchamp,um poema do Byron:

Posterity will ne'er survey
A nobler grave than this:
Here lie the bones of Duchamp:
Stop,traveller-

[and PISS]I mention this,just in case...

Um conto

2005-12-21T20:35:00.000-03:00

ATRAVÉS DOS ESPELHOS
(dois poetas e a musa)

Esta beldade é muito jovem
mas não é deste século.
Não ficamos sozinhos pois - a terceira -
ela nunca nos abandona.
Puxas para ela uma cadeira
e eu, generosamente, divido com ela minhas flores...
O que estamos fazendo - nem nós mesmos sabemos
mas, a cada momento, mais isso nos assusta...
Como quem saiu da prisão,
sabemos algo um do outro,
algo terrível. Estamos num círculo infernal.
Mas talvez isto não sejamos nós.

Ana Akhmatova

Fui trancafiada em uma sala sem janelas pelo meu pai, por pura desobediência. Ou pelo que ele entendia como tal. Morri de inanição, mas, por realidade do Universo, ou pela energia suspensa do desespero que fica registrado no éter do mundo, permaneci viva. Parecia a mim que também me fora vedada beber a água do Letes e fui obrigada a conversar com Láquesis pela eternidade... Mas estava viva... E a Necessidade só me acenava com essa alternativa:perdoar...

Olhava com tristeza as quatro paredes da sala. Olhava aquela porta que até quando se abria parecia permanecer fechada. Não conseguia imaginar o que fizera para estar ali aprisionada mesmo depois de morta. Sim, eu agora tinha a certeza de que morrera. Mas a morte era aquilo? Esperava mais da morte que não a continuação da minha prisão. Onde minha mãe? Será que os meus amigos ainda viviam? E se mortos, em que vácuo habitavam, tão longe de mim e da minha prisão, a qual não podiam visitar?
E o meu pai, que me colocara em cárcere privado? Será que nem ao tribunal de sua própria consciência ele comparecera? E se eu errara, o meu julgamento era a minha dor?
Começava a escutar em delírio a voz do meu pai. Ele dizia:
_Faço isto porque te amo, minha filha e te quero bem!
Eu retrucava, com ódio, como nas horas em que ele dizia tal coisa:
_Se amar é isto, eu desejo apenas o ódio! Eu quero odiar! Eu te odeio! Quero a solidão a este amor!
Olhava as minhas mãos emagrecidas. Ali estava o meu desejo materializado. Que tolice! Como materializado se agora eu era apenas espectro, algo perdido em uma realidade que ninguém vivia? De alguma forma, Deus ou o Diabo tinham atendido às minhas imprecações. E eu vivia a pior das solidões imaginadas por alguém.
Estar só consigo mesma e não ter ninguém para lhe dizer quem és.

Eu segurava os meus cabelos e os puxava até sentir dor, me sentir viva, dolorosamente viva na minha morte, gritava o meu desespero de não conseguir ver o meu rosto em um espelho que não existia naquela sala.
Depois percebi que também não havia relógio. Apenas o calendário que ainda marcava uma data que não vivi quando vivia. Não me dizia nada. Eu tentava quebrar as coisas, mas eu não conseguia mexer nada. Eu gritava para ninguém ouvir. Chorava para chorar mais ainda, e depois rir das minhas lágrimas inúteis e da certeza de me encontrar demente. Se é que na demência temos certeza de algo... E de que tudo que eu fizera até à minha morte, por mais que tivessem valido alguma coisa de nada me valeram depois de morta. Lembrava de um verso que eu lera certo dia quando estava numa tristeza absurda e ele dizia que não há desgraça maior do que lembrar dos dias felizes quando na miséria.
Tudo girava ao meu redor como uma sansara de todas as vidas que vivi apenas em uma. Tão curta! Vinte e dois anos! Eu tinha aprendido tanto em tão pouco tempo, quanto mais para uma garota! O que eu faria, o que eu aprenderia se tivesse vivido mais?
Provavelmente não muita coisa. Eu era mulher. Por mais que eu quisesse não me deixariam ir muito longe.
Mesmo sabendo que não seria muito diferente, ficou a frustração de não ter vivido mais um pouco para tentar mais do que eu já havia tentado.
Em noites e mais noites de exaustão só me restava sentar no chão, cruzar as mãos sobre as pernas e esperar o tempo, ao redor de mim, passar.
As coisas acontecem com o Tempo ao redor, não com elas ao redor dele.

Eu só chorava.
Como na sala.

Nos primeiros dias eu me sentia quase sufocada, e os meus olhos buscavam luz que não havia... De repente achei que tinha ficado cega... E o ar viciado me dava náuseas... Só vinha alguma lufada de ar quando passavam a comida pela portinhola. Até que dava para empurrá-la e sentir um pouco de vento soprar. Dava. Quando papai percebeu que eu empurrava a porta para fazer circular ar na sala ele mandou pôr um ferrolho do lado de fora. Eu gritava desesperada, mas depois enrouquecia e chorava baixinho. Fazia as minhas necessidades fisiológicas numa bacia esmaltada que quando estava cheia eu passava pela portinhola quando ela era aberta. Aquilo me irritava profundamente. Sempre fui muito limpa.
Tinha pesadelos horrendos. Neles me via presa em um lugar mais amplo que aquele, também sem janelas. E a cada lágrima que eu chorava ele aumentava de tamanho. Até que em determinado momento daquele terror onírico a sala parecia ter o tamanho do mundo. Mas eu permanecia encerrada nela, sem janelas, sem móveis, sem relógios, sem espelhos e apenas com um calendário parado no tempo. Despertava aterrorizada, jogando o meu corpo contra as paredes.
Ainda havia outra coisa que me torturava que era não poder saber se era dia ou se era noite. No início do meu cativeiro só sabia que tinha se passado um dia completo quando a portinhola abria três vezes, para passarem o desjejum, o almoço e o jantar... Mas como se eu permanecesse inflexível na minha greve de fome e sempre empurrava de volta o prato e a caneca nem a comida puseram mais... E aí perdi toda a noção de tempo...
Apenas tive certeza de que não cegara quando algum dos empregados, muito piedosamente me passou várias velas, bem grandes, com uma caixa de fósforos e as pude acender na sala. Eram quatro velas, mas por causa da fumaça deixei apenas uma acesa.
Um dia ainda gritei para me passarem papel, pena e tinta, mas nada.
Os poemas vinham à mente e eu comecei a usar os pingos das velas para escrever no chão e declamá-los depois, para memorizar. Mas eu não conseguia já memorizar nada mais. Perdi o meu nome em um dos poemas que declamei... Eu só queria um espelho, um relógio, um calendário e uma réstia de luz...

Poderia imaginar qualquer outra coisa para minha vida, menos isso. Se todos pudéssemos nos entregar à poesia, buscar algo dentro da gente que nos tornasse mais humanos, mais gentis, enfim, algo que nos garantisse a verdadeira condição de seres civilizados e inteligentes, não viveríamos na mediocridade que é tão comum ao nosso mundo.
Não sei por quanto tempo eu consegui reflexionar, lembrar os pormenores da minha vida e da minha morte. Não sei como, louca, pude ainda fazer clamores contra a insanidade alheia. Não sei como morta, pude falar com voz tão viva e indignada. Não sei como, nas trevas, pude entrever a luz que teimaram em apagar e que estava dentro de mim.
Hoje estou tão longe das pessoas que realmente me amaram que começo a pensar que o meu ódio foi o motivo para que eu permanecesse nessa prisão. Enxerguei todas as minhas chagas, a minha feiúra, o meu desespero, o meu medo e cheguei à conclusão de que talvez o meu destino não fosse tão ruim assim. E que talvez até um dia agradecesse ao meu pai por tudo que ele me fez. E se a minha prisão fosse mais dura? Ter de estar com alguém que eu não amasse, coabitar, conceber filhos, encenar um teatro macabro, ser alguém que, definitivamente eu não era?
Se o amor que eu queria para a minha vida, um sentimento mais abrangente, se transformou em ódio, ao menos não passou por anos e anos de frustração, e eu não odiei alguém que não tinha culpa.
Eu odiei o culpado.
Tentei me odiar também. Mas não consegui. Não encontrei erros em mim que justificasse qualquer espécie de ódio por mim mesma. Também não tive pena.
Ficou um tremendo pânico. Pânico de viver, mesmo depois de morta. Assombro ao sentir que, agora eu necessitava amar de uma forma mais sublime como jamais eu tinha amado.
Perdoar. A mim? Não sei, se deveria procurar perdoar-me pelo desejo de ódio ao qual eu me permiti sentir. Deveria perdoar meu pai?Sim. Era o início da minha libertação.Esquecer para viver.
Nós, demônios que somos, às vezes descobrimos que podemos pensar como santos: então eu percebi que descobrir que viver é um olhar para si mesmo e descobrir-se livre do ódio. E mesmo longe da vida, vivermos em paz.
E no meu exercício de morte resolvi seguir um caminho mais luminoso, mesmo que eu não soubesse como começar a trilhá-lo.
Bastaria adormecer na morte para acordar nos braços da vida, sob a vista do Deus.

COMUNICADO IMPORTANTE:

2005-12-21T02:25:00.000-03:00

ÚLTIMA REUNIÃO DO ANO - DIA 23/12, CASA DE ALAN.

"Não é necessário concluir o trabalho, mas tampouco tem-se a liberdade de desistir do mesmo"
Rabino Tarphon

É chegada hora, caros amigos, de dar concluído um ciclo de debates. Neste ano de 2005 foram debatidos muitos assuntos (diversidade que precisa de avaliação, daqui a pouco chego nisso) como também divagações que se tornaram profícuas dada ao notório aproveitamento das mesmas. Certo, creio que nada de fato foi desperdiçado, que nenhum momento de debate pôde ser considerado inválido, mas há sempre aqueles aspectos que precisam de uma nova visão, que precisam ser colocados em questão novamente, algo que Henry James chamou de "another turn in the screw", um seja, um reforço a memória. Aqui chego no crucial do que pretendo com este anunciado: É hora de recapitular esses nossos bons momentos, tentar fazer um certa "retrospectiva" no intuito de trazer para esta reunião um panorama deste percurso que trilhamos juntos. Houve trabalho e haverá, espero, enquanto houver também o senso de cooperação que nos uniu até aqui. Alan! Alisson! Bernardo! Bruno! Que consigamos subir ao cume deste dia!

"There wil be time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate."

T.S Eliot

Resumo de uma filosofia bem estruturada

2005-12-16T09:43:00.000-03:00

Bons filósofos, aqueles que têm o dom de profetizar, dificilmente deixam escritos...Miremos o exemplo de Buda e do Jesus...

Vestem roupas humildes e têm profissões que lhes permite um constante contato com o público.

Nós, do grupo, encontramos já a algum tempo um desses tipos de pessoa visionária:Bellotto, do Bellotto's Burguer, da UFPE.

Sua filosofia, ao contrário de outros pensadores tem uma linha de pensamento homogênea, dificilmente escorrega em sua dialética, como podemos ver nos axiomas abaixo:

"O amor é uma merda."

"O ciúme é uma merda."

"A saudade é uma merda."

"Dever é uma merda."

Dificilmente algum pensador moderno mantém de forma tão coerente o seu ponto-de-vista.

Por que os pensadores da modernidade não têm essa honestidade toda?

Comentários...

Desserviço de Inutilidade Fálica

2005-12-12T20:51:00.000-03:00

Solo rente muy fina, muichachos!

http://www.sololiteratura.com

Espero que se divirtam por aqui tanto quanto eu, rapazes! Sitezinho de prima!

No Recife, a única efervescência que há é o do Sonrisal da nossa ressaca

2005-12-12T08:59:00.000-03:00

Recife.
Como eu já disse, não é nenhum jardim das delícias...mas, mesmo assim quebra um galho danado.Contudo eu nunca engoli muito a história de que Recife, há 12 anos vive uma dita efervescência cultural praticamente inesgotável...
Vamos aos fatos:
Argumentam que o Abril pro Rock é um dos pilares desta dita pululação de cultura da nossa provinciana cidade. Realmente, o evento acabou tornou-se um dos maiores festivais de pop/rock do Brasil, mas dizer que algumas bandas de adolescentes e outras carreadas pelas "majors" é uma grande manifestação de cultura é bobagem.
Outra coisa, o tal movimento mangue que nunca existiu. O que os jornalistas descolados daqui afirmam que é o estopim do dito cujo é uma carta que José Teles e Fred 04 escreveram bicados na Soparia e o Chico Science resolveu publicar no encarte do primeiro álbum...
E daí começou uma tremenda baboseira de procurar em toda a parte algo que representasse uma continuação do tal movimento fantasma.Se saísse uma peça por aqui nesta cidade triste-tropícal procuravam elementos pra dizer "É do movimento!", se aparecesse uma banda com uma alfaia diziam que era a evolução do tal movimento, se algum poeta marginal falasse de rio, enchente, cachaça no Beco da Fome e putaria no Bar do Grego, diziam "É a prova de que o Recife está se inserindo no cenário cultural da modernidade ocidental."
E, para pegar carona na onda forjada pelos jornalistas cachaceiros que já começavam a ver o nosso amigo Jomard Muniz de Brito como uma representação pré-histórica dos ideais dos mangueboys, um monte de pirralhos que leram algumas notas de rodapé de Casa Grande & Senzala (este sim, diziam os estudiosos culturais, o livro que é mangue) começam a fazer músicas em que papangus são os personagens e cachorros tosados dão nome a tal rafaméia de iletrados culturais (ou vai alguém chegar e dizer que o Sheik Tosado prestava e o China com o seu pedantismo terceiro-mundista fala algo que preste...)... Como diria Bernardo...lamentável...

E agora, algumas pessoas vêm dizer que no Recife está acontecendo um grande movimento literário...

Só se for os caminhões desembarcando livros na Livraria Cultura...

Isso, opinião pessoal minha, é papo de gente que se sente diminuída...O Recife nunca precisou de movimentos pra fazer com que os seus grandes escritores e poetas se sobressaíssem...

Não custa nada apoiar as pessoas talentosas para que cada um demonstre o que sabe fazer...mas sem amarras de qualquer tipo que seja, por favor...

Seis milênios para a próxima proposta?

2005-12-11T14:26:00.000-03:00

Em uma boa conversa que tive com o Bernardo ontem mesmo discutimos acerca de algumas boas atividades que nós do grupo poderiamos colocar em prática nas nossas próximas reuniões, ou seja, no próximo ano. Bernardo teve uma ótima idéia a qual não consiguirei reproduzir com exatidão, até mesmo porque me foge uma palavra mágica que ele utilizou a qual resume com perfeição todo o conceito, cabe me apenas explicitar portanto um pouco do que me lembro e que acho ser o crucial de tudo. Trata-se de algo como "debates rotativos", "sessões variadas de discussão" ou simplesmente uma "ordem circular de assuntos chaves de nosso interesse". A princípio a idéia se fixa em explorar as "literaturas nacionais", ou seja, realizar uma busca em certo paideuma de dado pais, língua ou mesmo de dada região do globo. A seguir minha proposta de lista, a qual peço pra ser urgentemente acrescentada com a ajuda de vocês.

1. Literatura de expressão russa
2. Literatura de expressão alemã
3. Literatura de expressão hispano-americana
4. Literatura de expressão portuguesa
5. Literatura de expressão inglesa
6. Literaturas do leste europeu
7. Literaturas do oriente distante
8. Literaturas do oriente-médio (Israel e paises de expressão árabe)

Abraços

Ata da reunião do dia 09/12/2005

2005-12-10T02:08:00.000-03:00

As reuniões estão um pouco desreguladas, dados os eventos realizados nas últimas sextas-feiras. Mas contamos hoje com visitas do Juan Pablo (espanhol de Madri,torcedor do Athletic de Bilbao e mestrando em Letras) e da Maria Carolina de Melo...
Alan não apareceu, estava com a Iá.
Germano, pra variar, chegou atrasado...
Hoje, graças ao Bernardo, tivemos um recital de poesia alemã, das boas...
Os meninos já sabiam que as suas aulas voltam dia 02/01/2006...
Enquanto isso,o mundo gira, e cada vez mais estamos perto/longe do Aleph...

Cinemão, hein?

2005-12-10T01:13:00.000-03:00

'Stamos em pleno mar...

Outro dia, Alan falava sobre a influência do cinema sobre a literatura. Ele me perguntou o que eu aqui achava disso. Se a linguagem do cinema influencia a escrita atual.

Bom, vou dizer uma coisa. Que na realidade nem raspa o assunto, que dirá tocar seu âmago. Longe de mim, jacaré. Mas devo dizer do quanto a literatura sempre influenciou o cinema. Não que uma arte seja tributária da outra. Mas angústias, ou ansiedades da influência, ah, tem de monte.

Nem vou tocar no ponto de que, ultimamente - e na realidade desde sempre - todo argumento de cinema é calcado em literatura. Não há nada que não seja inspirado em literatrura. E bem posso suspeitar que todas as tentativas, experimentos e realizações no campo do áudio-visual tentam captar os efeitos buscados pela linguagem literária. Claro que com resultados diversos, porém...

Bem, coloque a ação entre os personagens de Esperando Godot de Beckett versus a ação ininterrupta de Festim Diabólico de Hitchcock. A tomada em plano único do início de Navio Negreiro e o cerco a Coruscant (strike!!!!!) de A Vingança dos Sith. A multidão de pontos de vista de A Cruzada das Crianças de Schwob e ol Pulp Fiction de Tarantino. O poema anônimo da Batalha de Hastings e Ivan o Terrível de Eisenstein, pra lembrar o Borges. Icomparáveis? É, porém irmãs. Wim Wenders capturou no celulóide toda a alma da poesia de Rilke, duma maneira a fazer o espectador sentir o anjo em si com uma força aterradora. Eu mesmo confesso que me sinto um eterno Cassiel assistindo as acrobacias da amada no circo. Faraway, so close. Enfim. Anfã. Well.

Sim, nossos brasileiros estão cada vez cinematográficos. Cada vez mais Globofilmes, diria eu. É, o Umberto Eco também não deixa de ser. Mas não podemos esquecer que cada campo de batalha, tinta ou celulóide, é cada campo de batalha. A câmera digital chega a lugares onde os olhos não chegam... a linguagem chega em cantos que o olho e a câmera não chega. A literatura ainda influencia, sempre influenciou em seus jogos de sombras com a linguagem: Eisenstein não se inspirou na "montagem" da poesia ideogramática pra montagem cinemátográfica? Poius é, é preciso reconhecer a independência - sem querer pregar uma boba "ascendência".

O cinema nos coloca dentro duma batalha espacial como em Guerra nas Estrelas, nos põe no deserto em Era uma vez no Oeste, mas o gosto do sangue na boca em Sweetwater, ou o calor frio do cabo de um sabre-de-luz... que espaço o transmite? Imagem ou linguagem? Eis a grande questão.

Uma coisa é certa: a poesia demonstra na carne que todo Anjo é, realmente, terrível. Mesmo os barrocos. Faraway, so close.

Ah, vou pilotar meu X-wing no videogame. Meu manche tem dois destróieres marcados a estilete, sabiam?

Para Rilke...

2005-12-04T09:03:00.000-03:00

"Quando fala um dos grandes, que só uma vez aparecem, os pequenos devem calar-se"Franz Xaver Kappus, na Introdução das Cartas a um jovem poeta

Rilke, que há 130 anos veio ao mundo como um desses solitários, ainda viveu como alguém isolado, falando alemão em meio ao terreno já hostil da Boêmia, tentando driblar o preconceito tcheco, (como Kafka, contemporâneo seu, mas, por dessas coisas do Destino, menos afortunado que ele e mesmo andando nas ruas milenares de Praga, jamais se encontraram), destilando a sua Poesia pela Europa inteira, é um desses poucos grandes, a quem, nós , pequenos, devemos guardar silêncio.

Não em sinal de submissão. E sim, para podermos ouvir sempre o que nos diz os seus versos, escritos com inegável força de trabalho incansável, mas mesmo assim, de coração a coração.

E quem sabe, se um dia, em angústia, não falaremos como ele:

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?

Eu sou o teu vaso - e se me quebro?

Eu sou tua água - e se apodreço?

Sou tua roupa e teu trabalho

Comigo perdes tu o teu sentido.

Depois de mim não terás um lugar

Onde as palavras ardentes te saúdem.

Dos teus pés cansados cairão

As sandálias que sou.

Perderás tua ampla túnica.

Teu olhar que em minhas pálpebras,

Como num travesseiro,

Ardentemente recebo,

Virá me procurar por largo tempo

E se deitará, na hora do crepúsculo,

No duro chão de pedra.

Que farás tu, meu Deus? O medo me domina.

Perceberemos, em algum olhar o olhar da pantera , a nos fitar traiçoeramente...

De tanto olhar as grades seu olhar

esmoreceu e nada mais aferra.

Como se houvesse só grades na terra:

grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto

em círculos concêntricos decresce,

dança de força em torno a um ponto oculto

no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando o fecho da pupila

se abre em silêncio. Uma imagem, então,

na tensa paz dos músculos se instila

para morrer no coração.

É díficil...Bernardo, citando Pound, lembra o caso dos inventores e dos mestres...Será grande coisa chegarmos a sermos Mestres...Inventores...ah, deixa pra lá...

A poesia de Rilke é um constante exercício de solidão...

"(...)Ninguém o pode aconselhar ou o ajudar- ninguém. Não há senão um caminho.Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma;confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto, acima de tudo, pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite:"Sou forçado mesmo a escrever?" (Carta a F.X.Kappus, de 17/02/1903)

Aprendemos com ele a tentarmos ser mais ousados que nós mesmos, sem nos importarmos com os outros, construirmos algo que seja profundamente nosso, para que a partir daí, dessa nossa particularidade é que ele seja do mundo...

Perguntei-me uma vez se esse ostracismo pelo qual Rilke ainda passa não é efeito das suas palavras dirigidas a Kappus, referindo-se aos críticos...

Acho que não.

Creio seja fruto do medo...Medo que um pequeno jamais deve ter ante aos grandes.

A obra de Rilke é grandiosa. Mas grandiosa ao seu jeito, de uma grandiosidade que amedronta por ser como um espelho que nos reflete ante ao nosso olhar estupefato...

E dizemos, como ele:

Certo, é estranho não habitar mais terra,

Não mais praticar hábitos ainda mal adquiridos,

Às rosas e outras coisas especialmente cheias de promessas

Não dar sentido do futuro humano;

O que se era, entre mãos infinitamente cheias de medo

Não ser mais, e até o próprio nome

Deixar de lado como um brinquedo quebrado.

Estranho, não desejar mais os desejos. Estranho,

Ver tudo o que se encadeava esvoaçar solto

No espaço. E estar morto é penoso

E cheio de recuperações, até que lentamente se divise

Um pouco da eternidade. - Mas os vivos

Cometem todos o erro de muito profundamente distinguir.

Os anjos (dizem) não saberiam muitas vezes

Se caminham entre vivos ou mortos. A correnteza eterna

Arrebata através de ambos os reinos todas as idades

Sempre consigo e seu rumor as sobrepuja em ambos.

E aprendemos que todo Anjo é terrível...

Para onde olhava o olho de Sartre?

2005-12-01T15:53:00.000-03:00

Bruno lançou na Comunidade do blog no Orkut um desafio interessante...Nestes 100 anos do nascimento do estrábico existencialista (com as duas visões um tanto obtusas) é sempre bom tentar descobrir para que lado aquele olhar cortante e visceral focava as suas atenções (tem de ser no plural mesmo...)e o que ele pensava ao ter uma visão tão panorâmica da vida...
A propósito: a visão filosófica do Sartre passa pelo seu ultra-estrabismo?
Ajudem-me nessa grave questão...
Existimos depois do nascimento ou seremos como o Tristam Shandy, brigando com o relógio, tentando traçar uma linha reta pela vida enquanto tergiversa com o tio Toby (e olhem que ele já brigava antes mesmo de vir a este mundo de meu Deus...)?
Acabar, sem saber o que diabos viemos fazer nesse mundo?
Sei lá...
Aqui, na Ciudad del Aleph, prefiro continuar a procurar o dito cujo...
É, meus olhos doem e o reumatismo me bota na cama...

O nosso hermetismo

2005-11-28T02:34:00.000-03:00

Germano comentou comigo que tinha lido esse meu texto lá nas brenhas de junho...e, para minha surpresa, havia gostado...
Achei de bom grado publicá-lo aqui...Com a licença dos companheiros...

Não há alma aberta, qual livro lido por milhares de apaixonados leitores. Com certeza há o olho do Universo, que descortina cada universo, mas aqui, frente a frente, todas as almas estão encerradas em conchas, espelhos, olhos que evitam se fitar a cada vez que sentem-se ameaçadas, prestes a serem devassadas.
Vieira disse que para nos conhecermos, precisamos de olhos, luz e espelhos. Essas trës coisas fundamentais passam por nós todos e mesmo assim fechamos nossos olhos, apagamos todas as luzes e quebramos os espelhos que nos refletem. Isso quando não vazamos os olhos alheios, acendemos velas ilusórias e penetramos em espelhos multidimensionais, nos escondendo mais e mais, de nós mesmos, do mundo.
Fechamos-nos em copas, escondemos a nossa essëncia mais recöndita, escapamos ao nosso próprio auto-descobrimento, esperando que ninguém consiga penetrar nossas entranhas, conhecer nossos medos, atropelar nossos conceitos bambeantes.
O nosso hermetismo consiste em um eterno olhar para dentro, mas em nenhum momento empreende a análise necessária para que possamos penetrar em outra dimensão de compreensão, que nos lança aos caminhos do Hermetismo, da sabedoria secreta. Que, de hermético, para quem conhece, não tem nada. É do Universo, é vivo e se movimenta em nós e nós nele.

Luiz Costa Lima, o David Bowie Brasileiro

2005-11-27T23:23:00.000-03:00

Luiz Costa Lima, o David Bowie da Literatura no Brasil

E quem esteve essa quinta-feira no Recife, a Bambuluá Brasileira, foi o ensaísta, professor de Literatura Comparada do PUC-RJ e Camaleão (mímesis é com ele mesmo) Luiz Costa Lima! O professor veio para uma palestra na livraria Cultura(tm) indevidamente incógnito, para evitar os paparazzi. Os paparazzi e o público em geral.

Explica-se: a palestra fazia parte de um evento relacionado a teatro na cidade. E. como é de costume, as áreas jamais se misturam. Teatro é uma coisa, literatura é outra completamente diferente, né? Então, por que diabos um estudante de literatura vai perder tempo consultando programação de um evento sobre teatro - a menos que ele esteja querendo impressionar alguma gatinha culturalizada (e aí ele só vai verificar as peças que vão rolar, para convidá-la àquela que tiver o nome mais estranho possível). Pois é, acabou que viu o nome do Costa Lima. Daí, é só esperar que algum professor da pós mande-os para lá. E outra: palestra às nove da manhã no Centro, só se nego tiver virado a noite num boteco próximo.

Mas, voltando à cobertura do evento: embora eu tenha chegado apenas a tempo de ver um seu comentário à sua palestra, comentário esse que tomei pela palestra (o comentário durou mais de uma hora), foi bastante proveitoso. O mestre tocou em temas bastante interessantes ligados à sociedade e também a respeito do mercado editorial. Uma realidade bem dark, mas perfeitamente compreensível. Não temos a cultura do paperback, literatura é cara, e ninguém se arrisca a aventuras com seu rico dinheirinho - segundo ele, Noam Chomsky fosse brasileiro, tava tocando violão na esquina por uns trocados. Novidade?

Bom, justiça seja feita: Costa Lima é muito interessante se ouvido ao vivo. Sim, porque nunca vi escrita mais enfadonha que a dele, fala sério. Mas depois de quinta-feira, retiro o que disse na aula de Sônia sobre ele não parecer ter noites de sábado muito divertidas.

Terminada a palestra, o nosso mimético camaleão respondeu perguntas danadinhas da audiência! Uma espectadora lhe perguntou sobre como consertar a situação da educação no nosso país, e o mestre lhe respondeu a mesma coisa que todo mundo responde, com um sarcástico tom de "eu tenho a solução pra educação no país, mas eu sou malvado e não vou contar para você". Outro ouvinte, aparentemente saído da academia (de ginástica) deu uma declaração irrelevante, e outra pergunta, que durou meia hora para ser feita, sobre "como você vê a cultura brasileira hoje em dia" ou coisa do tipo, que deve ter sido respondida em quinze segundos.

No mais, foi uma bela festa, repleta de chiques e famosos. Só faltou o Amaury Jr., Nelson Rubens, Sílvio Santos, o Repórter Vesgo e três quartos da platéia que não se interessa em teatro.

Keep it coming, love! Keep it coming, love!

Don't stop it now, don't stop it, no, don't stop it now, don't stop!

Keep it coming, love! Keep it coming, love!

Don't stop it now, don't stop it, no, don't stop it now, don't stop it!

Tomara que da próxima ele seja bem divulgado. Ou que tenha como comentadora Tati Quebra-Barraco, para os estudantes se empolgarem a ir!

Poema...

2005-11-27T21:51:00.001-03:00

...que os meninos, Germano e Alisson, mandaram para que eu publicasse...

Recriação de Mallarmé

un coup de dés jamais abolira le hasard.

Anco e Dedé jamais abrirão um bar

tradução: Milton Lins

Historinhas de coca-cola

2005-11-25T09:49:00.000-03:00

“Durante o dia fizeram apenas uma parada, em uma estalagem; comeram diante da mesma, ao ar livre, em uma mesa que pareceu a Karl de ferro,uma carne quase crua que não era possível cortar com faca e garfo, porém que se precisava cortar aos pedaços. O pão era em forma de cilindro e de cada um dos Paes aparecia uma comprida faca. Com essa comida era um líquido negro que queimava a garganta; mas a Delamarche e a Robinson agradava; levantavam com freqüência seus copos, batiam-nos e faziam votos pelo cumprimento de diferentes desejos, e ao fazê-lo sustinham durante alguns momentos os copos no alto, um contra o outro. Na mesa ao lado estavam sentados alguns operários que traziam blusas salpicadas de cal ,e todos bebiam o mesmo líquido”

Franz Kafka, “No caminho de Ramsés”, América, tradução de Torrieri Guimarães, adaptado.

Ao ler a história do adolescente Karl Rossman, expulso de casa por ter sido seduzido pela empregada e obrigado a embarcar em um navio para os Estados Unidos, navio no qual se envolve em uma confusão por defender o foguista da casa-das-máquinas, e encontra por acaso o tio que se naturalizara americano e que se tornara capitão-de-indústria e senador; depois já em Nova Iorque é expulso de casa pelo tio por fazer uma visita noturna a um amigo sem a devida autorização dele, vaga pelas empoeiradas estradas estadunidenses até encontrar dois malandros (o francês Delamarche, e o irlandês Robinson) que o faz seguir até uma cidade chamada Butterford, imagino na grande descrição que Kafka faz do então incipiente Império Estadunidense.

A passagem acima é tirada do terceiro capítulo do romance. E o que seria o tal líquido negro que queimava a garganta senão a famigerada que nós amamos, a coca-cola?A história se passa presumivelmente na nebulosa década de 20, em que os estadunidenses saboreavam a vitória na Primeira Guerra com a super-produção industrial, que vendia como água aos países europeus em reconstrução. Aproveitavam então a oportunidade e começavam a vender o seu “american way of life”. E dentro desta propaganda estava a coca nossa de cada dia.

Vendida inicialmente como xarope, o trombolho de Atlanta tornou-se, sabe Deus como, néctar do capitalismo, disseminando-se como água de esgoto recifense em dia de enchente após a conflagração de 1914-18. Só que o troço tem um elemento (que provavelmente é o que faz com que os nossos dentes virem borracha e deixe os espermatozóides e os óvulos já carentes de cálcio antes mesmo de se encontrarem na trompa de falópio) o tal elemento X, que nunca foi identificado.Quando do estabelecimento das primeiras fábricas no Brasil, lá pelos anos 30, e o manda-chuva era a entidade Vargas, foi analisado pelos cientistas do Instituto Manguinhos (hoje Osvaldo Cruz) que recomendaram o não registro do produto no Ministério da Saúde e no da Agricultura por apresentar propriedades descalcificantes e pela não informação de todos os componentes da fórmula. Vargas aquiesceu, mas pressionado pelos estadunidenses inventou um novo tipo de registro o de “fantasia”, como todos nós podemos ver nos rótulos da dita cuja.

Legal mesmo foi o que aconteceu em Portugal. Uma importadora de coca-cola solicitou ao editor da Revista de Comércio e Contabilidade que elaborasse um slogan para a nova bebida que seria então introduzida na terra do fado. O editor experimentou uns goles e, inspirado, tascou: “Primeiro estranha-se. Depois entranha-se.” Resultado: o Ministério da Saúde Pública mandou apreender todos os estoques da bebida e jogou tudo no Atlântico.

O nome do editor da tal revista? Ah...Fernando Pessoa.

Historinhas curiosas que me fazem pensar umas duas vezes antes de tomar um gole de coca-cola.

A confusão

2005-11-23T14:49:00.000-03:00

Por esses dias resolvi visitar o Mestre... e quando estive na Ciudad del Aleph, ao lado dele percebemos a confusão que o nosso querido Bruegel retratou tão bem lá em cima... Narrei a ele o que estava acontecendo...E ele, sorrindo, disse apenas:
- Sí, es la Gret...
Perguntei quem era ela...Ele perguntou quem eu achava quem era...
Meneei a cabeça, com um muxoxo, não imagino quem seja...
E ele contou a história...
Gret, a louca teria sido, na Grécia Antiga uma das musas, justamente a da Poesia... Platão escreveu A República temendo as represálias da semi-deusa, que não admitia, de forma alguma o tratamento que ele imaginava para os poetas e para a própria Poesia...
Indo a Delos, Platão firmou um pacto com o Deus-Oráculo para que, desde aquele momento, ela deixasse de habitar os santos lugares etéricos e começasse a vagar no vácuo em busca de uma identidade, o que desviaria a atenção dela do seu objetivo de tentar barrar os intentos platônicos...
Passeando distraída com os faunos, ninfas e sátiros, ela viu-se subitamente flechada pelo Cupido, que envenenando a flecha, fez com que ela se apaixonasse miseravelmente por um mortal, Narciso (antes desse se perder ante à sua própria imagem) e pela Quimera...
Com uma lágrima nos olhos, Borges me disse que foi quase a perdição dela...Fugindo da Arcádia, louca para se encontrar e encontrar as suas paixões, ela acabou por esquecer o próprio nome...
Uma vez, vista por Erasmo, em uma das visões desse, bêbado nas ruas de Roterdam, ele, cheio de poesia, embora não fosse poeta, a chamou de Gret...
E desde então ela passou a ser uma criatura furiosa...
Borges me disse que ela é uma espécie de súcubo...
Toma os homens à força e os obriga a trabalhar exaustivamente em busca de algo...
Como ela...
As noites em que ela invade os páramos infernais são extremamente belos e violentos...
Eu mesmo, em busca de algo inerente a mim mesmo, ao vê-la com a espada trespassando os medíocres e os sublimes, senti-me um pouco Gret...
Mas talvez hoje ela fuja do Narciso e tente exorcizar a Quimera...
E esteja em busca do seu nome inicial, que ela esqueceu.

Cuidado

2005-11-22T11:10:00.000-03:00

Algumas pessoas deveriam ter cuidado com o que afirmam...Os meninos reclamam do panegírico que fazem acerca de um autor brasileiro, Osman Lins, e da chatice que se tornou ouvir por todos os lados que ele é um gênio, e isso e aquilo...

Pedi ao Alisson um livro dele pra ter uma idéia (como eu já disse a biblioteca daqui tem todos os livros do mundo, mas , não sei por que , não tem os de Osman Lins).Ele me emprestou a Rainha dos Cárceres da Grécia...

Achei o título interessante, mas ao começar a ler o livro achei-o um tanto datado...

E percebi logo: era um plágio estético do meu "ensaio" , aquele do Almotasín (ai, minha senilidade...)...um livro que fala de um livro que fala de um livro...

O que tem de "novo romance francês" naquilo? Aquilo sou eu até à medula...

Então...As pessoas desavisadas têm de tomar cuidado ao dizerem que ele tem um projeto estético semelhante ao de, por exemplo, Guimarães Rosa... Guimarães sabia uma vintena de línguas e não era prentensamente hermético...Optou pelo caminho da simpleza, como diria Bernardo...

Ao passo que, Osman Lins, sabe-se lá com que intenção, preferiu ser "difícil" cheio de interpretações possíveis...para satisfazer o seu ego, quem sabe, e para chamar a atenção de pessoas desavisadas...

Não é um mau escritor...Também não é um gênio...Acontece que, a Academia, na ânsia de lançar cânones, corre o risco de levantar pastiches e lançar bolotas ao vento...E como sempre encontrará pessoas sensatas que não engole tais coisas, ele corre o risco de ser um verdadeiro chato de galochas das bibliotecas...

Peço que o leiam dentro das suas qualidades reais, não nada imaginário...

Vai ver, ainda consegue-se salvar algo dele...

O Caminho da Simpleza

2005-11-15T22:36:00.000-03:00

No prólogo que escreveu para a Obra Poética de Mauro Mota (EN SOL Editora), Ivan Junqueira, num instante de alumbramento, diz-nos: “Sua linguagem”, refere-se à linguagem de M. Mota, “é simples e direta na medida em que o é a de seu ilustre conterrâneo Manuel Bandeira, e assim o é porque ambos entenderam, até com certa humildade, que o simples não constitui senão o derradeiro estágio do complexo, no qual já não cabem o malabarismo e a acrobacia verbais, esses 'fleux d’artifice' em que se perderam (e ainda se perdem) alguns poetas brasileiros (...)” O caminho ("dô") ao qual Junqueira se refere não é o caminho do desleixo, da facilidade, da falta de rigor e labor durante a gestação da obra de arte, mas o caminho da simpleza, o laborioso caminho da simpleza. A simpleza decantada, dir-se-ia.
Debatíamos (eu, Álisson, Germano e Alan), na última reunião acerca de um verso oceânico daquele que foi, sem dúvida, o primeiro grande representante deste caminho em vernáculo, o fabbro Manuel Bandeira (“O poeta melhor que todos nós”, nas palavras de Drummond). Eis o verso que é, por si só, um microcosmo da poética bandeiriana: “A vida inteira que podia ter sido e que não foi.” Não é um “troup de sirènes mainte à l’envers” mallarmiano. Muito pelo contrário, é um verso que pode ser fruído e entendido por um semi-analfabeto! Não se trata, bem entendido, de uma “papinha” para ignorantes. Não se trata, também, de uma deliberada facilitação marxista da poesia a fim de contemplar os, por assim dizer, “menos favorecidos”. Trata-se, simplesmente, de uma batalha contra a masturbação mental dos diluidores de Mallarmé! Chega de literatura estéril e “manifestações de apreço ao senhor diretor”! Somos, em suma, frontalmente contra performances e "tours de force" herméticos como Finnegan’s Wake (obra de um único leitor, a saber, Joyce) e afins. O hermetismo, enfim, é “uma tropa de sereias vária ao inverso” (Mallarmé via Augusto de Campos).

***
Alguns poetas, além de Bandeira ("Il miglior fabbro!"), trilharam o laborioso "dô" da simpleza. Indico aos meus leitores os livros de Poesia do paranaense Paulo Leminski ("translator maximus" da poesia japonesa no Brasil).

Amplo amplexo,
Bernardo

2005-11-12T18:50:00.000-03:00

Breve pensamento acerca do Tempo

Ocupada a minha mente em relógios de areia, deixo a minha alma entregue ao passar do tempo... Do Tempo... Passado irremontável, Presente inacessível, Futuro ignoto...
Alguma Eternidade deve trazer aos nossos espíritos uma vaga certeza. Certeza da nossa peregrinação pelas teias das idéias, do mundo sutil, das horas cinzentas e mortas. E nosso pensamento vadeia qualquer rio infernal em derredor das nossas palavras materializadas, das imagens construídas, descoradas talvez pelo nosso possível e existente medo: luzes e sombras que vêm de algum nevoeiro absurdo de onde ouvimos gritos, rostos, cantos de agonia e louvor.
Tudo isso o Tempo traz em si. Tudo isso trazemos em nós.
Não somos artífices do Tempo. Mas somos manufaturadores das Horas.
E com as Horas a História, e com a História as páginas incessantemente escritas pelas nossas mãos, absorvidas pelos nossos olhos (ainda que cegos, retemos um pouco de luz), marcadas pelas nossas pegadas numa trilha de areia, lama e pedras...
Somos um pouco do Tudo. Somos talvez uma parcela do Nada, que se não existe, ao menos imaginamos uma vez...E se torna, ao menos, uma Ilusão que se transubstancia em verso e dor.
Trazemos nos nossos livros secretos, guardado talvez em nossos corações, ou em nossas medulas, nosso caminho traçado, não pelo Tempo, mas por nós mesmos, um pouco de passado misterioso, no nosso presente intangível alguma imaginável certeza de Futuro. E aparece nem que seja como um tremor, seja de ânsia ou de angústia, a estrada a ser construída por nossos atos ainda saídos do caminho da puerilidade tocados para o pensado cume da virilidade.
E seremos, não donos do Tempo,mas também não seremos mais seus escravos.

2005-11-09T02:06:00.000-03:00

Ontem eu estava tranqüilo, ouvindo o som do vento que percorre a Ciudad del Aleph geralmente às 18 horas,quando Dante chegou,sorrindo e menos ébrio do que da última vez em que o vi.

-Amico Borges, consegui due ingressi pra uma apresentacione teatrale no Paradiso...Beatrice que arranjou...Vamo, Virgili vai conosco...

Sinceramente,só fui porque há muito que não via o Virgílio, que depois que se aposentou, foi morar no Céu...E em uma conversa telefônica, confidenciou-me que estava morrendo de tédio...

Peguei a minha bengala e fui saindo, Dante segurando meu outro braço, fazendo um verdadeiro panegírico da produção teatral do Céu...Na verdade eu sabia que ele não gosta muito do que se faz por lá, seu intento era vera Beatrice mesmo.

Tinha lido em algumas revistas especializadas que os dramaturgos celestes estavam utilizando muitas técnicas vanguardistas, e tal estética estava sendo copiada por alguns inspirados na Terra.Mas, confesso que,no caminho foi batendo em mim uma sincera curiosidade.

Subimos no bonde e logo chegamos às portas do Paraíso.Dante ajudou-me a descer e logo foi falar com Virgílio,que parecia profundamente enfadado.Apressei-me em cumprimentá-lo, e ele sorriu, respondendo-me em latim:

-Não espere muito: é mais uma daquelas esquetes-surpresa tão em voga por aqui.

Procurei o Dante e não o vi mais; pacientemente Virgílio explicou-me que o poeta florentino fora buscar Beatrice e sentar-se o mais próximo possível do local do espetáculo.

-Ora,perguntei.E não será no Teatro?

Virgilio sorriu, como se sorri pra uma criança ignorante, mas respondeu:

-Primeira coisa em um teatro de vanguarda: o inusitado do lugar, seguido da interatividade com o público.Se possível, da forma mais chocante possível.

Palavras de Mestre...Nesse momento pus os óculos que franqueiam-me ,temporariamente, um pouco de visão.

Entrarámos no campus da Universidade das Portas del Paradiso, onde haviam muitas pessoas, anjos, santos, e portadores de ingresso, como eu, e o Dante,que comia algodão doce com a Beatrice do lado.

Estranhei uma aglomeração ao redor de uma moça, vestida com uma roupa cáqui, e que se debatia no chão,sem que ninguém fizesse nada por ela.

Perguntei ao Mestre:

-Ela está passando mal?Por que ninguém ajuda?

Severo, ele mandou-me calar.

A moça continuava a debater-se e todos a olhavam atentamente.Foi aí que apareceu outra moça, correndo pelo corredor, vestida de mestre-cuca e com uma enorme escumadeira na mão.Chegou até onde estava a moça e falou, virando-a com a escumadeira:

-Oh, meu fígado acebolado, não deixarei que queimes!

A platéia irrompeu em palmas entusiasmadas, à excessão minha, de Virgílio e Dnate, que estavamais ocupado com Beatrice...

Perguntei a Virgílio:

-Isso foi a peça?

Ele sorriu amarelo:

-Foi.

Saímos decepcionados. Depois de despedir-se de Beatrice, Dante se juntou a mim nas despedidas ao Mestre.

Voltamos calados.Dante deixou-me em casa sem tocar no assunto.

Fiquei pensativo.Será que na Terra essa vanguarda já vingou?

Tenho de voltar a ler a Bravo!

Meninos,me ajudem!

2005-11-08T00:12:00.000-03:00

SERVIÇO DE UTILIDADE PÚBLICA

Nosso blog publica a seguir as datas do Seminário comemorativo dos 70 anos da morte de Fernando Pessoa, com as devidas alterações.Em negrito os nomes dos participantes do blog que estarão apresentando trabalhos.E Lucila, que é sempre bom destacar...

SEMINÁRIO
“NA VÉSPERA DE NÃO PARTIR NUNCA”
70 ANOS SEM FERNANDO PESSOA
(Auditório do CAC/UFPE – 30 de novembro / 02 de dezembro – 2005)

ABERTURA
30.11 – 9:00 horas

Coordenação: Profª. Doutora Virgínia Leal e Prof. José Rodrigues de Paiva (UFPE).

MESA DE ABERTURA composta por representantes das instituições participantes.

9h30 – RECITAL POÉTICO a cargo de alunos de Letras da UPE/Nazaré da Mata. Coordenação: Profª. Doutora Avanilda Torres.

10h – CONFERÊNCIA. Professor Doutor JESUS VASQUEZ (dep. de Filosofia/UFPE) – “A concepção da existência em Pessoa e Heidegger”.

10h45 – Exibição do audiovisual “Fernando Pessoa na palavra e no tempo”, produzido em 1985 por Alfredo Antunes (texto) e Alfredo Xavier Pinto Coelho Afonso (imagens e seleção musical) para as comemorações do cinqüentenário da morte de Pessoa.

30.11 – À TARDE
MESA-REDONDA 1 (14h30-15h45)
Coordenação: Profª. Doutora Elisalva Madruga (UFPB).

Expositores:
Germano César de Souza Silva: “Sinfonias da noite inquieta: Bernardo Soares, Luigi
Pirandello e a obra como phantasia”.
Antony Cardoso Bezerra (Universo): “Edgar Allan POE e Fernando PESSOA – A
problematização do labor literário à luz da razão”.
Elisa Kelly Pimentel: “Fernando Pessoa, o multiplicador de eus, e a poesia de Álvaro de
Campos”.
Karine Rocha: “A linha do tempo em Álvaro de Campos”.

MESA-REDONDA 2 (16h-17h)
Coordenação: Profª. Cristina Botelho (FACHO E FAFIRE).

Expositores:
Alexandre Maia: “A concepção do clássico em Ricardo Reis”.
Kleyton Ricardo (Fafire): “Aporia de ser: angústia e esquecimento em Álvaro de
Campos”.
Anny Caroline Silva Souza: “Tabacaria x O pássaro transparente: o peso da máscara”.
Bruno Eduardo Piffardini: “Caeiriana mefistofélica”.
2º DIA (01.12) – PELA MANHÃ

MESA-REDONDA 3 (9h-10h)
Coordenação: Prof. Doutor Anco Márcio Tenório Vieira (UFPE).

Expositores:
Álisson da Hora: “A última mensagem: entusiasmo e amargura da Pátria Portuguesa em
Mensagem, Quinto Império e Elegia na sombra”.
Ronaldo Lima Fonseca: “Livro do desassossego: melancolia criativa”.
Suely Ferreira de Souza: “O vermelho do arco-íris pessoano”.
Rebeca Lins Simões de Oliveira: “A flor que há em Pessoa, a pessoa que há em Florbela”.

MESA-REDONDA 4 (10h30-11h30)
Coordenação: Profª. Elisabeth Angélica Santos Siqueira (UNICAP).

Expositores:
Cristina Almeida: “Elogio da (in)diferença”.
Peron Rios: “Fernando Pessoa: a Melancolia e a Escritura. Bernardo Soares”.
Fábio Andrade: “Fernando Pessoa: as máscaras da modernidade”.
Ricardo Soares: “A poética do excesso e a retórica da loucura em Álvaro de Campos”.

(01.12) – À TARDE

MESA-REDONDA 5 (14h30-15h30)
Coordenação: Profª. Heloísa Arcoverde (FCCR).

Expositores:
Sherry Morgana de Almeida: “O poeta inocente & a obscena senhora: a visão de Deus
em Alberto Caeiro e Hilda Hilst”.
Neilton Limeira Florentino de Lima: “Antero, Augusto e Pessoa: o interrogar-se sobre si ou a inquietude religiosa”.
Adilson Jardim: “É Belo e é sempre Falso”.
Cristhiano Aguiar: “Fernando Pessoa, autor de contos policiais”.

MESA-REDONDA 6 (16h-17h)
Coordenação: Profª. Elizabeth Carvalho (FOCCA e Fac. S. Miguel).

Expositores:
Juan Pablo Martín: “O banqueiro anarquista: Fernando Pessoa e a política”.
Vívian Leone de Araújo: “O Homem em Pessoa: angústia e solidão para além do fingimento da arte”.
Salmo Pontes: “Percurso poético de Álvaro de Campos”.
Artur Ataíde: “Fernando Pessoa e a lógica como sabor”.

3º DIA (02.12) – PELA MANHÃ

MESA-REDONDA 7 (9h-10h)
Coordenação: Prof. José Rodrigues de Paiva (UFPE).

Expositores:
Ermelinda Ferreira: “Olho mágico: o princípio estético do sensacionismo pessoano”.
Lucila Nogueira: “O silêncio da África em Fernando Pessoa”.
Zuleide Duarte: “Estava fria, a dobrada; o amor...”.
Elizabeth Carvalho: “Pessoa/Campos: um ensaio para a eternidade”.

10h30-11h30:

MESA DE ENCERRAMENTO
Coordenação: Profª. Doutora Virgínia Leal e Prof. José Rodrigues de Paiva (UFPE).

Recital de poemas pessoanos pelo escritor Edson Nery da Fonseca.

2005-11-06T21:02:00.000-03:00

Acontecem coisas estranhas aqui na Ciudad del Aleph. A maior e ao mesmo tempo menor cidade do Universo. Como eu disse aqui tem todos os livros do Universo (é, esqueci de dizer que o mundo, é algo infinitamente finito), tirando os livros do Osman Lins...

Quando eu saio da Biblioteca, eis que ouço um estrondo tremendo, maior do que grito de gol de torcedor do Boca Júnior no superclássico contra o River Plate...

-Atentado?perguntou alguém a um dos centuriões da guarda da cidade.

-Não,- sorriu o centurião bocejando.- É briga de bar...eu acho...

Passou uma lambreta que trazia um casal.Era o casal Browning, Robert e Elisabeth Barret. Ele tirou o capacete e me falou, meio nervoso:

-Borges, passa lá no El Cid (o bar da cidade, o mais frequentado) é o Goethe, acabou de brigar com o Byron.Como és mais velho, vai que ele te ouve.

Sorri para o belo casal, e tomei um coche.Chegando lá percebi uma grande confusão ainda.Era Álvares de Azevedo,que estava em viagem de férias (virgens moram no céu)e sempre visitava o seu amigo Byron.

--Borges,o Goethe tá meio maluco, tá brigando com o Byron, vive falando agora que ele tá encostando lá na Terra, dando mau exemplo, incitando um povo aí a um tal neo-romantismo...

O alemão, injuriado aproximou-se e falou,meio bêbado:

--Ach...Quase que eu serr deportada pra o Céu por causa da Romantismo...Agorra Byron fica atormentado almas desavisadas pra voltarrr algo do tipo...Piorrrr que pensam serrr eu a alma penada que bota Scheisse no cabeça das outrass...

Byron, embriagado , gritava:

--O NeoRomantismo vai salvar o mundo!!!!!!!!!!A Grécia tem de se libertar dos otomanos!!!!!!O Browning é um vitoriano reacionário!!!!!!!!!!!Viva Homero!!!!!!!!!

Balancei a cabeça, pesaroso,junto a Goethe,que ameaçava partir para cima do inglês.Jung,que chegava para socorrê-lo, disse:

--Surtou...Creio que ela vai ser deportado pra Céu...Desobediência, sabe...não consegue mais viver no barulho daqui...

Todos no El Cid balançaram as cabeças, lamentando.

--Tão novo,meu querido Borges...-disse George Sand virando-se para mim e pra Garcia Lorca - E vai pro céu...

Despedi-me do Goehte e do Álvares, e saí, pensando no pequeno incidente.

Um pequeno incidente, mas de grande significação.

Pensei se de repente, vinga um negócio desse na Terra...NeoRomantismo...

Século XXI?

Germano e Bruno, que estão lendo o "O que é estudos culturais." depois esclareçam essa coisa , de "ressurreição" de velhas estéticas...É caso de internamento ou o que?

Quando eu enxergava algo eu já lia algo sobre intertextualidade.Quando não tive mais paciência pra enxergar nada, leram um monte de coisa acerca dela.

Mas se na Ciudad del Aleph acontecem coisas estranhas...

Que dirá na Terra...

2005-11-06T14:14:00.000-03:00

Escrevi o texto abaixo no meu blog pessoal.Como estávamos lembrando os rumos do romance(ou a falta de rumo dele) resolvi reproduzi-lo aqui.

Não me apedrejem, pelo amor de Borges!

Uma amiga minha, toda entusiasmada, em uma conversa eletrônica me confidencia, como se estivesse sendo iniciada no mundo do Ocultismo:"Estou lendo 'O código da Vinci'...Você já leu?"
E eu, com toda a parcialidade possível do mundo, respondi: "Li, mas ainda acho Indiana Jones mais honesto."
Ela ficou injuriada.Disse que eu estava sendo um acadêmico preconceituoso.
Concordei, mas emendei, com a grosseria que me é peculiar: "Pode ser.Vai ver que é porque eu não sou burro.É tão fácil escrever como ele. Melhor do que ele,mais fácil ainda."
Ela duvidou.
Pois bem, agora eu faço uma breve demonstração de como se escreve um best-seller.
Como o Dan Brown, que quer passar uma aura de personagem autobiográfico, tomo como ponto de partida uma viagem que fiz pra Istambul.
E peço aqui o meu milhão de dólares.

MATER VIRGINALIS

Depois que saímos de Santa Sofia, eu e minha prima Maria decidimos dar uma volta pelo Mercado de Istambul.Eu me encontrava maravilhado ante a beleza de Constantinopla,a imaginava grandiosa, mas só diante da grandiosidade é que temos noção de quanto ela é grande.(perceberam a frase de efeito??)
Entramos no Mercado.Grande a azáfama(palavras difíceis, claro), os cheiros, o cosmopolitismo.Toda a Ásia Menor parecia condensada naquele exíguo espaço.
De repente percebi que minha prima havia sumido...Andei pelo Mercado, onde inúmeros vendedores, com os seus pregões tentavam me seduzir a comprar seus objetos.
Acabei saindo por uma porta lateral que dava para uma rua pouco movimentada.Subi andando devagar, por entre as crianças que jogavam bola.Um velho desdentado, com um turbante sujo na cabeça e um sorriso escarnecedor nos lábios, me olhava fumando o seu narguilé.
Cheguei até à esquina, onde me deparei com um nicho, onde, inexplicavelmente se encontrava um belo mosaico retratando a Virgem, com o Santo Menino nos braços.
Cocei a cabeça, confuso...
Ia voltar ao Mercado, quando um homem bigodudo me parou os passos.E, para a minha estupefação falou, em bom protuguês:
-Brasileiro?
Olhei-o de cima a baixo e por minha vez, indaguei:
-Quem é você?
Ele sorriu, olhou para os lados e,me levando para um canto, falou:
-Sou o Abu Bakr...Sou libanês,morei um tempo em São Paulo, trabalhei no Habibs, depois juntei uma grana e comecei a vender pastel e caldo de cana na Praça da Sé...Depois tive uma iluminação e voltei pra Beirute no final da guerra civil...Fui preso por soldados sírios, fiquei preso em Damasco,mas consegui fugir com um tal de Montecristo e então vim pra cá,onde fui iniciado nos mistérios da Grande Virgem.
-Ah,tá...
-Eu te sigo desde que você chegou aqui...Nossos mestres diziam que você era um dos iniciados...sua intuição te trouxe para o mosaico sagrado de Éfeso...Você é da congregação da Mater Virginalis!Você é um os virgens!
Confuso, retruquei:
-Pera,pera, que presepada é essa?Eu não virgem coisa nenhuma, só no signo!E eu não sou de congregação católica nenhuma...sou judeu!Você chupou drops de ópio, foi?
Com um grave olhar ele me falou:
-Tudo é acima da nossa compreensão...é necessário que combatamos o Mal...Borges assim falou n'O Aleph, não lembra...Você faz parte de um intricado jogo de intrigas...
-Ah...
-Os beneditinos traficantes de armas estão se juntando com as carmelitas descalças contrabandistas de sapatos para derrubar a Opus Dei e entronizar na cadeira de São Pedro os franciscanos padeiros de Assis.Isso é um perigo pra o ágio do pão e para o equilíbrio do mundo livre.
-E é?Onde eu entro nisso?
-Você tem que voltar imediamente para o Brasil, e ir a São Paulo, onde no MASP tem um quadro qu pode nos dizer onde se encontra a reencarnação de Maria...
-Ah, é?- eu já estava indignado - E qual é?
- O Abaporu, da Tarsila do Amaral.
Confeso que fiquei tonto:era muita responsabilidade pra mim.
De repente um estalo providencial aconteceu na minha mente.Chamei o libanês para darmos uma olhada no tal mosaico da Mater Virginalis.
Mostrei-o a ele.
-Não precisamos ir a tão longe.Já solucionei o o mistério.Com esse narigão, só pode ser uma pessoa...
O libanês me inquiriu com os olhos.
-Minha prima!
Ele soltou um "ah"e fez-se uma epifania no mundo.

2005-11-06T00:00:00.000-03:00

COMO FAZER UM POEMA HERMÉTICO CONCRETISTA SEMIÓTICO PÓS-MODERNO SUPER-ULTRA-INTELECTO-PEDANTESCO-MÓBARATO!!
(sugerido apenas para crianças acima de oito anos)

Olá amiguinhos! Hoje vamos aprender a fazer uma brincadeira bem legal, chamada... hã... aquela coisa enorme e sem-sentido lá em cima...

1-) pegue uma folha de papel. qualquer tamanho, qualquer extensão;
2-) Abra seu dicionário escolar, ou aquele do papai bem grande, que tem mais palavras esquisitas (peça permissão antes);
3-) Escreva no papel coisas sem sentido algum, usando essas palavras. Se você não as entende, bem, então ninguém vai entender e essa é a graça;
4-) Pegue dicionários de outras línguas também;
5-) Use outros alfabetos. Bem desenhados, eles ficam muito bonitos;
6-) Escreva de qualquer forma - por isso não reocmendamos papel pautado. Faça desenhinhos;
7-) Lembre-se de preencher todos os cantos do papel. Espaços em branco devem ter significado, então meça-os bem;
8-) Sobreponha letras! Vai criar borrões, mas é mais artístico!;
9-) Números também pode;
10-) Se quiser fazer um poema semiótico, recorte silhuetas de bichinhos coisinhas e objetinhos fálicos e cole em cima. Mas peça a ajuda de um adulto!;
11-) Falar palavrão é feio! Diga em outra língua, então...

Pois é isso, divirtam-se! No próximo volume, vamos aprender a fazer maquetes de navios em papelão e o busto de Mallarmé de origami.

(In: "Revista Concrecrocâncias Kids", 3o. volume, 1998, ed. Schadenfreud)

2005-11-05T04:21:00.000-03:00

ATA DA REUNIÃO DO DIA 04/11/2005

Quando a grana é pouca, a noite é curta.

Infelizmente hoje tivemos uma ausência importante:Bruno Piffardini Afônico.
Mas Germano finalmente reapareceu, depois de sua triunfal estréia no blog...E conversamos bastante.
Primeiro sobre o barroco e hermético Cláudio Daniel, que respondeu desaforadamente a um e-mail desaforado do Bernardo.
Questionado acerca das suas inúmeras fanopéias, que chateiam qualquer leitor sensato, o malfadado poeta, respondeu, malcriado:"o caminho do poeta é ele quem escolhe.Se o leitor não acompanha,problema dele."
Ou seja, mandou Bernardo à merda.
E ainda citou um monte de sites, revistas, etc., etc., onde ficam as relevantes reflexões do barroco e hermético Claudio Daniel...
Vá pentear macacos fanopéicos!
Conversamos sobre a falta de mitos...Para onde o futuro do romance?A velha discussão acerca do que o nosso querido Jaaames Joooyce (pronúncia do Bernardo)deixou para todos nós: um vazio.

E nos resta esse neo-naturalismo finissecular (Patricia Melo, Paulo Lins, Fernanda Young, blargh!).

Então a gente volta a falar dos medalhões: Kafka, Narrativas do espólio, João Cabral de Melo Neto, qualquer livro, Wolfgang Kaiser, O grotesco...

Falamos de uma possível volta à poesia brasileira de um prosaísmo perdido por causa do Concretismo...

Nossa conta deu 18 reais...

Ah,Bernardo leu um trecho do meu romance.E gostou.

O Borges mandou avisar que fará entrevistas com nós todos.

E é isso.Se Bruno tivesse ido teríamos mais papo.

P.S.: Conrado (Márcio D'Oliveira)não foi.

NINGUÉM ME AMOU, NINGUÉM ME QUIS... NÃO ME CHAMARAM DE RIMBAUD E NEM DE BEATRIZ

2005-11-04T01:42:00.000-03:00

O tema do ser mau-amado já é de longas datas tanto que podemos encontrar exemplos em dois textos antiquíssimos: (1) no gênesis Caim matou o seu irmão, como também único amigo, parceiro de trabalho e vizinho, Abel simplesmente por ver que esse era mais amado/abençoado; (2) no suposto livro de Homero (um cego da era pré-jatobá) as deusas gregas foram induzidas a um confronto por alguém que comeu e não gostou. A imagem do confronto presente nesses dois casos, como também em outros tantos casos da literatura que omitirei por enquanto, é sobretudo de natureza silenciosa, interior, pessoal e intransferível. Um confronto que não precisa nem do outro, da contraparte, aliás a contraparte existe mas ela é sobretudo fantasiada, ou seja, não necessitando ter uma existência em si ela existirá por meio de uma processo de transferência, o ser da contraparte ganha contornos que não tem e vira contraparte mesmo sem saber, Caim matou o coitado do abel antes mesmo que esse lhe desse um bom dia. Esse longo início pra dizer que queria tomar a liberdade para discutir acerca da concepção de poesia marginal, levantada por Alisson quando falava daqueles que preferiam "se arrastar no dito marginal (recitado nas elegantes salas do Gabinete Português de Leitura) e não tentam alcançar uma profundidade maior" (ALISSON, 2005). O termo "marginal" dentro do contexto da produção poética de hoje, digo o rótulo tal como é utilizado nos anos 90 e 2000, virou estandarte para confirmar a identidade de poeta mau-amado. Ser marginal é querer ser um eterno "Do-contra", um rebelde acima de tudo. Não haveria muito o que questionar nesta atitude se não esmiuçassemos mais para descobrir afinal o que esse "Do-contra" quer dizer. Afinal, contra quem?. Em uma experiência de um anos atrás pude testemunhar alguns alvos prediletos deste ataque. Vou salientar apenas um desses, a academia. Bem, o século XX mostrou que questionar o saber acadêmico dá sempre caldo para renovação do pensamento de uma sociedade, basta ver as o resultado das manifestações estudantis pelo mundo todo. Tudo isso teve seu tempo, seu lugar e sua necessidade. Insira-se ai também os questionamentos às "teorias-avós" que representam o saber e modus operandi de uma academia beleletrista como a academia brasileira de letras (pelo menos até alguns anos atrás). O grande alarde dado para qualquer novo Che Guevara ou Sargento Batista que deseje descer de paraquedas no bondeandando da história está nas palavras de Oswald de andrade "ninguém pode se libertar duma só vez das teorias-avós que bebeu" (1987:60). Ser rebelde não é querer estrupar a mãe a qualquer custo (talvez Freud tivesse a dizer algo sobre isso...), nem fazer o novo simplesmente porque é bom inovar. O que certa noção de marginal parece ter buscado nesses últimos vinte anos se diferencia consideravelmente daquilo que havia nas décadas de 60 e 70, parece que hoje o único objetivo é chocar a sociedade burguesa/saber acadêmico ou qualquer coisa que pareça certinha demais a todo custo, seja o que vor preciso. Mas assustar a sociedade burguesa ainda dá caldo? Qual foi o poeta bom que só escreveu suas linhas na idéia de que ia fazer a sua vó querer lhe levar na missa para o padre exorcizar? Algum ultra-romântico, dirão... ou mesmo Rimbaud, o poeta maudito? Baudelaire? Dante alighieri? Primeiramente, ser maldito por opção e não buscar "pofundidade maior" não salva ninguém. Cada um desses malditos citados (com certa excessão de Rimbaud que ao que se consta chutou o balde pra longe) não recebeu tal epíteto simplesmente por querer se tornar "personagem da crítica", quero dizer.. não buscou vistir a camisa de maldito no momento em que fazer isso tinha um caráter de ser politicamente "incorreto" para certo setor social e correto para outro, as minorias... aí já se poderia puxar o assunto para a questão dos assim chamados "estudos culturais", modalidade de pensamento "crítico" que têm hipnotizado muita gente a querer fazer politíca e mais política de tudo quanto é coisa. Desse modo ser marginal é ser, antes de qualquer coisa, "legal", é alegar que sofre de um limpeza étnica e que está sendo expulso de algum ciclo por mera acepção e por muito preconceito. É mau de amor.Ademais, podemos observar mais outra reclamação feita pelos que seguem tal tendência. O exemplo adiante é tomado de uma experiência que passei com os "marginais" durante um recital ocorrido no ano passado e que fazia parte de um festival aqui do Recife. Estavam ali os grandes nomes deste segmento, figuras consagradas que volta e meia se revesavam em apaixonadas declamatórias para um público razoável de expantados como eu. Para essa turma o "saber acadêmico" a ser combatido parecia ser todo e qualquer saber da universidade, qualquer crítica ou teoria estabelecida, essa era um dragão a ser sacrificado pela lança da poesia marginal. O argumento do ataque era de que a academia não poderia se atrever a analisar ninguém, nem eles nem quaisquer outros, pois tal atitude, de procedência dura e materialista, só mataria e desacralizaria de vez toda significação poética. A poesia marginal nesse caso seria aquela totalmente afásica, que não podeira ser pensada e nem discutida de qualquer forma.Em todos os casos observo falta de informação do que a crítica se tornou nesses últimos vinte anos, a academia já não é mais a mesma do tempo de Rimbaud e os sapos já não são tão parnasianos quantos os de antes, embora alguns marginais sejam mais.

2005-11-03T23:33:00.000-03:00

Hoje, no meu passeio habitual, estava meditando no que os rapazes decidiram na sexta-feira dia 21/10: a criação deste blog. E como leram um trecho do Aleph naquele dia, acabaram por me homenagear.
Uma quinzena! E ainda não internaram os coitados...
Estava pensando em um modo de ajudá-los.
Fui no boteco da esquina, pedi um cálice de vinho e divaguei.
Neste ínterim eis que chega um conhecido, com uma taça de spumanti : era Dante, vermelho e trôpego, gesticulava mais que um babuíno babilônio.
Seu semblante estava anuviado, algo o preocupava. Convidei-o a sentar. Ele depôs a taça na mesa, soltou um suspiro,desabafou:
- Sabe, Borges...Estou profundamente irritado, capice?
Perguntei-lhe o porquê. Ele foi sucinto:
- Porca miseria... Ma a gente trabalha, escreve até cansar, para ver a obra nostra atirada pros canni, eh?...Ma tu já viu esse cazzo de novela infame, da Perez?
Assenti com a cabeça, tinha ouvido na sala de espera do oftalmologista uma conversa de comadres algo sobre ela, muito vagamente.
- Eccoli, caro mio: a dona conseguiu me colocar o tal vaqueiro no inferno, ma num inferno idiota, um inferno de pazzi memo, onde os condenado fazia trapézio e o Cérbero me foi despedido pra dar lugar a um boi de três cabeça. Ma um boi, sangue de Giuda!
Lembrei que ele havia comentado algo no blog, mas aí, percebendo que ele já emborcava a quinta taça seguida, fiz com que ele mudasse de assunto, pedi uma ajuda para incrementar o informativo dos rapazes.
Ele virou-se para mim com aquele seu olhar aquilino, e falou, cuspindo à vontade:
- Dio madonna, ma parece que não enxerga o óbvio, eh! Ma nas véspera das reunião dá umas dica de livro! Ou nunca foi bibliotecário?
Exultei com a idéia do Mestre. Sorrindo, agradeci a ele, paguei a conta e corri para a biblioteca daqui, da Ciudad del Aleph, onde tem todos os livros do Universo, menos os de Osman Lins...
Ainda pude ouvir a voz esganiçada de Dante gritar:
- Dopo nós resolve aquele nosso negócio com a Beatrice, eh! Ma não me foge, cáspite!
Coitado. Não sei quem foi que colocou na cabeça dele que Beatriz Viterbo era Beatrice reencarnada... As más línguas do Inferno me disseram que poderia ter sido César Leal, mas não acreditei.
Então.
Aqui vão algumas dicas para os meus pupilos
Como eu já tinha escrito em um comentário:
ABC da Literatura, Ezra Pound, Cultrix.
Literatura alemã, Otto Maria Carpeaux, Nova Alexandria (esgotado)
O grotesco, Wolfgang Kaiser, Perspectiva
A realidade em Kafka, Donaldo Schüller et alli, Movimento.
Formalismo e Futurismo, Krystyna Pomorska, Perspectiva
A poética de Maiakóvski, Boris Schnaidermann, Perspectiva
Saudades de Inês de Castro, Lucila Nogueira (org.), Bagaço.

Creio que para a reunião de amanhã e para a próxima, está bom.Depois eu dou uma dica de romance e poesia para os meus amigos e os visitantes deste blog.
Adiós.

2005-11-01T01:43:00.000-03:00

James Legge, tradutor. The Book of Poetry (Shih Ching). Cópia pertencente a anotada por Ezra Pound. Shanghai: Chinese Book Co., 1903.

Reunião passada, a leitura fantástica recomendada da vez foi um pequeno artigo de um camarada chamado Ernest Fenollosa (1853 - 1908), poeta, orientalista e brother de Ezra Pound: "Os caracteres da língua chinesa como instrumento para a poesia". Esse artigo foi passado às mãos de Pound pela esposa de Fenollosa, em 1913, tendo esperanças de que essa brilhante peça de fato visse a luz do dia ao invés de mofar nas gavetas das universidades (que nossas esposas prestem muita atenção nesse detalhe, hein?). Bem, a tal peça viu a tal luz, e, claro, não deixou de apanhar muito. Louvado por muitos, enxovalhados por outros, o fato é que o ensaio se mostra fundamental a qualquer que queira estudar não meramente alguns pontos curiosos da escrita hieroglífica chinesa, mas principalmente os meandros mais íntimos da poesia. E falo das profundezas da poesia, aquela que está encravada no tempo antes do tempo (Einsenstein cita um tipo de poema japonês, o tanca, que é considerado miticamente nascido ao mesmo tempo que o céu e a terra).

A origem da poesia, que cavalga sobre uma linguagem primordial, natural, em perfeita harmonia com a Natureza. É claro, largamente conhecido que é a primeira expressão da linguagem... logo a seguir da música. Aquela música selvagem e dissonante, tão nítida no canto hondo espanhol, só pra lembrar de Lorca. Vale lembrar que até o sisudo do Bertrand Russell (ai jisui) parece concordar com a noção de ser não a poesia uma "perversão" da linguagem, mas sim essa maneira "acadêmica" de se exprimir: a música é a demonstração natural da fala.

Aí está o ponto-chave do ensaio de Fenollosa: a grande polêmica não foi necessariamente o bate-boca sobre etimologias que os sinólogos empreenderam entre si... foi sim o ataque que Fenollosa faz contra um inimigo mais potente que Sauron e Jesus Cristo juntos: a Lógica (que meda!). A aristotélica, a medieval Lógica (que meda!), sob a qual se calcou toda a comunicabilidade ocidental e que fez com que, por tanto tempo, se se considerasse a poética sino-japonesa uma brincadeira de criança, "como é bom, como é bom" (MOLEJÃO, 1997).

É, vamos lá, a idéia de sair no pau com a Lógica (que meda!) é mesmo difícil de aceitar, por mais open-minded que sejamos todos aqui. Mas enfim, a poesia é forçosamente atrelada à estruturas lógicas formais? Enfim, também, eu tô com sono. Procurem seguir o exemplo de Bernardo e leiam o texto, é a recomendação do Beco da Fome direto pra você! Ele está publicado em CAMPOS, Haroldo de Ideograma: lógica, poesia, linguagem, São Paulo: Edusp, 2000. O ensaio do Haroldo é um saco (pra variar) mas o resto é perfeito. Recomendo especialmente o de Serguei Einsentein (ele mesmo, o cineasta): "O princípio cinematográfico e o ideograma".

2005-10-31T23:32:00.000-03:00

Antes de tudo, que Borges nos abençoe.

Estudamos Crítica Literária na Academia, o que para alguns já é uma demonstração flagrante de pedantismo. Alguns mais desavisados questionam veementemente a necessidade de se discutir Literatura na Universidade...Dizem que é inútil, que não contribui em nada para a evolução da sociedade.
Isso é o de menos. Insensibilidade, ou cabeça-dura, como queiram, é fácil de deixar de lado e seguir a vida.
Complicado é topar com o pedantismo de muitas pessoas que estudam Crítica Literária...
Explicando:
Há muitas pessoas, (e nem fica interessante, nem elegante, dar nome aos bois, porque, ao que parece,o boi que merece atenção hoje em dia é Bandido e os seus irmãos aftosos) que usam o espaço acadêmico, sejam como professores ou alunos de qualquer grau, para pregar determinadas teorias, visões particulares de interpretação. Seja estruturalista (será?), sociológicas, decadentistas, sorbonitas, etc., etc., e blá-blá-blá, blá-blá-blá.
Verdadeiras franquias do pensamento, onde desfilam citações, livros fundamentais, cânones.E o principal, o que nós queremos, amplos horizontes de expectativas (que legal, a gente também sabe usar o vasto jargão da área!), fica mais estreito que aquela porta a qual Jesus aludiu (pior que tudo, que não leva à salvação alguma...entendam a gente, a porta dos outros, não a de Jesus) e, se não formos espertos o bastante, acabamos meio bitolados, querendo desconstruir coisas sem o mínimo de bagagem teórica. E ficamos tão problemáticos quanto o personagem romanesco...
E aqueles casos em que entramos no curso amando um autor e acabamos odiando-o? Quantas pessoas não têm verdadeiros ataques de nervos quando se fala de um autor que o professor incensa como uma divindade hindu, e esse autor acaba sendo um verdadeiro cricri, fugimos dele como poeta neo-romântico dos poemas semióticos do Décio Pignatari...
Por isso que levantamos a bandeira de que a Crítica Literária não deve ser algo chato como missa do galo, culto da Universal, jejum do Yom Kippur, ou do Ramadan...Intelecutalóides não precavidos quanto ao bom senso dirão que nós todos somos apenas brincalhões. Mas achamos melhor citar Walter Benjamim, Lukács, Adorno e outros que tais depois de 4, 5 doses...Bêbado chato ainda se atura.
Dose pra elefante é aturar chato de galocha, carteirinha e mão no queixo...
Harold Bloom, que muitos acham limitado, é um grande leitor.
De vários autores, o que o coloca em vantagem ante tantos outros,que parecem compreender a mensagem de apenas um escritor,ou pior, de apenas um livro. Se ele curte mais Shakespeare, o problema é dele, ou não temos o direito a um autor favorito?
Essa predileção do Bloom pelo bardo em nenhum momento prejudicou a carreira dele como grande crítico.
Achamos que devemos discutir Literatura no bar, no calor da nossa espontaneidade.
Botar no papel, depois de estudar, a gente faz na Universidade.
Sem chatice,que a gente não é idiota.
Uma dica para os intelectualóides:
19 PRINCÍPIOS PARA CRÍTICA LITERÁRIA
Roberto Schwarz
1.Acusar os críticos de mais de 40 anos de impressionismo, os de esquerda de sociologismo,os minuciosos de formalismo, e reclamar para si uma posição de equilíbrio.
2.Citar em alemão os livros lidos em francês, em francês os espanhóis, e nos dois casos fora de contexto.
3.Começar sempre por uma declaração de método e pela desqualificação das demais posições. Em seguida praticar o método habitual (o infuso).
4.Nunca apresentar a vida do autor sem antes atacar o método biográfico. Vários acertos podem ser compensados por uma redação horrível.
5.Não esqueça: o marxismo é um reducionismo, e está superado pelo estruturalismo, pela fenomenologia, pela estilística, pela nova crítica americana, pelo formalismo russo, pela crítica estética, pela lingüística e pela filosofia das formas simbólicas.
6.Citar muito e nunca a propósito. Uma bibliografia extensa é capital. Apóie a sua tese na autoridade dos especialistas, de preferência incompatíveis entre si.
7.A argumentação deve ser técnica, sem relação com as conclusões.
8.Não esqueça: o marxismo é um reducionismo, e está superado pelo estruturalismo, pela fenomenologia, pela estilística, pela nova crítica americana, pelo formalismo russo, pela crítica estética, pela lingüística e pela filosofia das formas simbólicas.
9.Resolva sempre sem entrar no mérito da questão.
10.Para as questões de ontologia, Wellek; para as de forma Kayser,e ultimamente Todorov.
11.A psicanálise está menos superada que o marxismo, mas também é muito unilateral.
12.Não esqueça: o marxismo é um reducionismo, e está superado pelo estruturalismo, pela fenomenologia, pela estilística, pela nova crítica americana, pelo formalismo russo, pela crítica estética, pela lingüística e pela filosofia das formas simbólicas.
13.Afrânio Coutinho e os Concretistas introduziram a crítica científica no Brasil.
14.Publique longos resumos de livros sem importância, convença o editor a traduzi-los e o leitor a lê-los. Há quase 700.000 universitários no país.
15.Um doutoramento vale ouro.
16.O semantema glúteo em lingüística moderna tende à polissemia.
17.A crítica de nosso tempo é engajada e autêntica, e não descura de sua vocação profunda, de seu compromisso com o homem no que ele tem de eterno e no que tem de circunstancial, compromisso que irá cumprir resolutamente até o fim. Isto é que é importante.
18.Os livros editados pela Universidade de Indiana e importados pela livraria Pioneira são importantíssimos. Se pelo contrário você é de formação francesa, não deixe de aplicar o método de Chomsky e Propp. O resultado não se fará esperar.
19.Muito Cuidado com o óbvio. O mais seguro é documentá-lo sempre estatisticamente! Use um gráfico se houver espaço.

* Texto de 1970, extraído do livro “O Pai de família e outros Estudos” da editora Paz e Terra.

2005-10-31T03:18:00.000-03:00

Pequeno Cancioneiro Bernardiano

Alguns versinhos declamados pelo delfim de França, herdeiro da Coroa da Cruz de Lorena, primo de Pena Filho: Bernardo Valois, que não morou em Chinon, mas é cheio de nobreza.

Poema só para Jaime Ovalle

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro

(Embora a manhã já estivesse avançada).

Chovia.

Chovia uma chuva triste de resignação

Como contraste e consolo ao calor tempestuoso da

noite.

Então me levantei,

Bebi o café que eu mesmo preparei,

Depois deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei

pensando...

- Humildemente pensando na vida e nas mulheres que

amei.

(Manuel Bandeira)

Brasil

O Zé Pereira chegou de caravela

E preguntou pro guarani da mata virgem

— Sois cristão?

— Não. Sou bravo, sou forte, sou filho da Morte

Teterê Tetê Quizá Quizá Quecê!

Lá longe a onça resmungava Uu! ua! uu!

O negro zonzo saído da fornalha

Tomou a palavra e respondeu

— Sim pela graça de Deus

Canhém Babá Canhém Babá Cum Cum!

E fizeram o Carnaval

(Oswald de Andrade)

Hino do Paraná Clube

Sebastião Lima e João Arnaldo

Paraná já nasceste gigante

És o fruto de luta e união

Tens a força, o arrojo, a imponência

E o poder da realização

Das três cores do teu estandarte

Tão altiva está a gralha azul

Que plantou neste solo tão fértil

Esta grande potência do sul

Meu Paraná... Meu tricolor...

Teu pavilhão simboliza

Em cores tão vivas

A garra e o amor

Meu Paraná... Meu tricolor...

Eu sou a camisa doze que tanto te ama

Sou teu torcedor

Tua origem encoberta de glória

É que faz teu imenso valor

Teu destino é a vitória, vitória

Salve meu esquadrão tricolor

Paraná és guerreiro valente

E do esporte a maior razão

Verdadeira alegria do povo

Paraná Clube do coração

NOTA PÓSTUMA:É óbvio que o Bernardo já não tá legal quando ele canta o hno do Paraná...

2005-10-26T13:48:00.000-03:00

Recife não é nenhum Jardim das Delícias...
Mas dá pra quebrar o galho...

É engraçado como uma terra tão pródiga em poetas, pensadores e que tais, nos últimos vinte anos esteja entregue a uma tal modorra.

Ou será que o que acontece é uma total falta de desinteresse dos nossos orgãos de comunicação?Ficam tão preocupados em pintar um Recife fantástico, efervescente e esquecem de quem faz algo realmente relevante.

É uma opinião.

Temos Luzilá Ferreira(embora ela empaque na história de "literatura feminina", literatura feminina, quem faz é Bianca e similares), o Gilvan Lemos, o Raimundo Carreiro, que é lúcido por demais e só inventa algo estrambólico como "Ao redor do escorpião, uma tarântula" com absoluta certeza de que não iria parir um elefante com cabeça de formiga.

Os nossos poetas parecem que preferem se arrastar no dito marginal (recitado nas elegantes salas do Gabinete Português de Leitura) e não tentam alcançar uma profundidade maior.

E os poetas que têm tal profundidade (como Esman Dias) são tão misantropos na hora de publicar.

E os talentos que ficam perdidos nas faculdades de Letras daqui?Não temos nenhum concurso voltado para esse segmento...

Pois bem...não falemos mais nada...

Vai parecer que permanecemos embriagados...

2005-10-22T16:44:00.000-03:00

Sob o olhar do Mestre fomos expulsos do nosso costumeiro bar... Quando o garçom nos trouxe aqueles copos descartáveis,para que o Maremoto pudesse fechar mais cedo, decidimos que se encerrava ali a nossa história de reuniões ali.

Nossa última conta:

14 cervejas - R$28,00

1 porção de calabresa - R$3,00

1 porção de batatinhas-R$2,50

Total-------------------R$33,50

Isso às 23h30...

Quem disse que queríamos ir pra casa?Uma coisa era certa: não voltaríamos a beber no nosso costumeiro lugar.

Graças a Bernardo Valois, herdeiro da Coroa Francesa, escolhemos um novo local, já ontem mesmo.

E com esse lema:

NOSSO LANCHE

Nossa causa de beber, de viver e de sonhar.

Nada mais sugestivo no Beco da Fome...

Discutimos várias coisas, inclusive a criação deste blog, no qual colocaremos algumas reflexões das nossa reuniões quinzenais.

Espero que todos nós possamos estar sempre atualizando o blog...

Hoje fui eu...

Alisson da Hora